Holden - La Colère des Imbéciles (1998)

j'ai couru des jours entiers
pour lui échapper
mais on ne peut pas fuir
la colère des imbéciles
j'ai bu à en perdre la tête
j'ai abusé des somnifères
la colère des imbéciles
m'empêche de dormir

elle enflamme les campagnes
elle a gagné les montagnes
elle se répand dans les villes
la colère des imbéciles
qui s'exhibent sur la place publique
en ce jour de printemps

elle empoisonne mes rêves
je sais qu'elle me guette
car je suis la prochaine cible
de la colère des imbéciles


Une veille d'élection, il faut bien ça.

Steve Roach & Mark Seelig - Nightbloom (2010)

Quand plus rien de rythmiquement articulé n'est audible à mes chastes oreilles qui en ont bien trop vu, je me remets le Bloodmoon Rising de Steve Roach, pour aller voir sur la face cachée de la lune si Mélenchon n'y est pas. Ou encore le Nightbloom par Steve Roach & Mark Seelig, avec ses choeurs synthétiques en peaux de faux moines.

Les pochettes sont affreuses, encore pires que le nouveau template de mon blog, les machines sonores imitent laborieueueusement l'évolution des phénomènes naturels dans le temps, mais ça se passe un peu comme dans la chanson de Brassens « Le faussaire » :

« Fausse vierge, fausse pudeur, 


Fausse fièvre, simulateurs, 


Ces anges artificiels 


Venus d'un faux septième ciel.

(…) Ce serait sans doute mentir 


Par omission de ne pas dire 


Que je leur dois quand même une heure 


Authentique de vrai bonheur. »

Comme il est dit sur le site de Seelig, à qui on pardonnera beaucoup parce qu’on croit souvent qu’il fait la gueule alors que pas du tout, c’est parce qu’il est allemand, Mark's music and work is offered hoping to make a small contribution to raising consciousness: May we all learn to face our shadows, honor our skills, and live in harmony with each other and the universe. 

Le décor pour le shoot photo de la promotion de Bloodmoon Rising 

a été gentiment prêté par l'équipe de Twin Peaks, 

qui n'en avait pas l'utilité entre les saisons 1 et 2.

Un post pour rien

Après une cyber-orgie graphique d'une semaine et demie de test d'un nouveau thème Blogger responsive rose et noir, je reviens à une interface classique, voire vieillotte.

Je ne suis pas convaincu par l'expérience du site web adaptatif, et je suis globalement opposé à l'idée que mes lecteurs puissent en éprouver un quelconque confort supplémentaire de lecture sur leurs téléphones portables.

D'ailleurs, je doute qu'ils en aient.

Et vous verriez la gueule du mien, vous comprendriez.

J'ai bien insisté auprès de la vendeuse pour avoir un portable qui ne soit pas un smartphone, et le Hapi 50  (modèle exclusif de chez Orange® fabriqué en Albanie par des Chinois sous-nutris) qu'elle m'a vendu sur son lit de mort m'a déçu au delà de mes espérances.

Je défie quiconque de faire autre chose que téléphoner avec.

A part se le mettre quelque part, mais même pour ça, il n'est guère adapté au format des orifices modernes.

Bon, on s'en fout, c'est pas ça qui va empêcher Bachar de gazer les Syriens ni Macron d'être élu.

Ce qui me déplaisait dans mon interface Blogger, c'est que je n'arrivais pas à agencer textes et illustrations au sein d'une harmonie qui d'un seul coup d'oeil aurait fait éclater mon génie artistique autant que littéraire.
C'était fromage ou dessert.
Et puis ils sont un peu buggés, les templates Blogger. Y'a des trucs pas nets qui se baladent dedans. Il faudrait se farcir des tonnes de tutos pour comprendre, apprendre à causer css et html. Pas le temps, et pas envie non plus.

Je dépose aussi ici mes anciens bandeaux pour mémoire, là où je vais je n'en ai plus besoin.
(je vais pas loin, je vais ranger mon bureau, à environ 50 cm de ce clavier)

 [Edit]

(si je parviens à lâcher la souris)

J'ai pris cette photo dans les Landes en 2008, mais elle est indémodable. 

au départ, c'est la tombe de Luis Mariano.

Frank Zappa - Chicago '78 (2016)

Frank Zappa a terriblement mal vieilli depuis qu'il est mort, ou alors c'est moi.

Alors que je redécouvre sa Discographie à Travers les Ages, et surtout les 18 versions de The Torture Never Stops publiées de son vivant, je me dis que ce qui a le moins bien traversé le temps dans son oeuvre c'est le côté Gotlib gauchiste, dont je n'ai jamais été un grand fan, principalement parce que 90% des références socioculturelles m'échappaient.

Mais sans doute que la société américaine ne faisait rien qu'à prêter le flanc à ces hénaurmes parodies, orchestrées comme des comédies musicales, avec une affreuse virtuosité jazz-rock seventies.
Et qu'elle a engendré Zappa pour atteindre sa propre rédemption, mais que quelque part en chemin ça a foiré grave comme dans un roman de Dick, personne ne l'a écouté sinon les Zappaïens déjà acquis à la Cause, et ils ont eu Trump en châtiment de leurs excès.
Essayez de convaincre un Zappaïen d'écouter autre chose que Zappa.
Essayez de faire écouter Zappa à quelqu'un qui n'est pas Zappaïen.
Bon courage.

En intro parlée sur l'un des morceaux joués lors de cette prestation à Chicago en 1978, on entend Zappa dire "I want to make this show as different as possible from the last one", et ça résume tout son travail. C'est quelqu'un qui avait sa période rose, elle durait un quart d'heure, puis soudain sa période verte, puis bleue, et au bout de la semaine il avait un album. Avec des trouvailles incroyables dedans. 

Si j'avais été sa femme, ça m'aurait énervé, parce que j'ai cru remarquer que les femmes apprécient une certaine constance dans ce qu'on affirme en tant que leur mec. Ca les défrise pas trop que souvent femme varie, bien fol qui sale s'y fie, mais qu'on se risque à varier dans nos valeurs auto-proclamées, et bonjour les sushis à la grimace.
Zappa n'a cessé de chercher, de bricoler, de muter, jusqu'à la fin, en studio et sur scène, comme une publicité vivante pour l'impermanence des phénomènes dont nous bassinent les bouddhistes.
Ca servirait à rien de faire une biographie pipeautée, la vraie est encore plus incroyable.

Vu à la FNAC.
Emprunté sur le NET.
Ecouté au BUREAU.

http://uploaded.net/file/ig518jov

Chicago '78 est le Official Release #108 de son abondante discographie.
Tu m’étonnes qu’il y ait de quoi se noyer.
Surtout si on n’a jamais appris à nager.
Mais il ne faudrait pas laisser Zappa aux thuriféraires de son oeuvre, c’est tous des frangins du fils à pénible.

Nino Ferrer - Ma vie pour rien (1965)

Palme d'or de la chanson dépressive, toutes périodes confondues.
Nominée au festival de la Ritournelle Nihiliste au festival du Burn-out de Villeneuve-la Vieille, et coiffée au poteau par l'intégrale de Gérard Manchié.
C'est trop la chance à pas d'bol.
Mes parents m'ont offert le disque de Nino quand j'avais 5 ans, je ne m'en suis toujours pas remis.
Aux dernières nouvelles, lui non plus.

En 1965, Nino Ferrer invente le 45 Tours à guillotine.

Le principe est simple : tu mets ta queue dans le trou central,

et tu refermes violemment le mange-disques.

Des heures de rire aux urgences en perspective.

Standard Fare - Philadelphia (2010)

Chansons pas connues qui mériteraient de l'être #6



"Etre jeune, pour toujours et à jamais."
Telles sont les promesses soniques de ces outsiders du premier tour.
Evidemment, au second ils se désisteront en faveur de Macron, celui qui n'a besoin de rien promettre pour être vieux, pour toujours et à jamais.
Fuck le 1er avril.

Sharon Van Etten - Love More (2010)

Chansons pas connues qui mériteraient de l'être #5



Des tas de gens savent des tas de choses sur Sharon Van Etten.
Moi-même, d'un simple clic, je pourrais vous bluffer par mon érudition.
Ou m'interroger sur les paroles, plus qu'équivoques :

"Chained to the wall of our room
Yeah you chained me like a dog in our room
I thought that's how it was
I thought that we were fine
Then the day was night
You were high you were high when I was doomed
And dying for with no light with no light"

On s'en fout.
Remets le disque.

Matthew Collings et Dag Rosenqvist - Hello Darkness (2017)

Faut se lever tôt pour trouver une image de Matthew Collings sur Internet, parce qu'on le confond souvent avec Matthew Collings.
Mais ce serait mal connaitre Matthew Collings que de réduire son travail (textural, melodic and often sonically overwhelming) à celui de Matthew Collings, le critique d'art.
Qui s'essaye parfois à la peinture.
Il parait que si on écoute les disques de Matthew Collings en s'absorbant dans la contemplation des peintures de Matthew Collings, on peut avoir des visions de Thögal, mais je pense que c'est abusé.



Je découvre en même temps que vous le dernier Matthew Collings, et c'est en direct et en couleurs, messieurs dames.
Son processus créatif est bien explicationné sur la page bandcamp de l'album.
De Matthew Collings j'avais apprécié Guilt Soundtrack, mais j'ignore si j'aurais apprécié le film.
Là, c'est pareil, si c'était la musique d'un film, j'hésiterais avant de le voir.
Mais comme je me le fais dans ma tête, ça va.
L'enfer, c'est les films des autres.
Ca fait juste stresser mon nouveau chat alangui sur le bureau, qui n'aime pas les sons saturés, et qui se casse en courant.
So long, Migou.

Hurray For The Riff Raff - Jealous Guy (2013)

Faut qu'j'arrête la drogue.

Ou le lithium.

Ou le tabac, le porno, la tisane, ou le blog.

Ou tout ça à la fois, et que j'aille vivre dans une grotte wififree et que je médite trois minutes par jour jusqu'à ce que mes esprits me reviennent.

La première fois que j'ai entendu cette reprise de Jealous Guy par Hurray For The Riff Raff, j'ai cru me souvenir que c'était de Bowie.

Puis j'ai cru que c'était un vieux Bryan Ferry.

Ma mémoire aurait-elle été à moitié effacée par des aliens transgenres issus d'un vieux grimoire de Phil Dick ?

Enculés de bâtards d'extraterrestres.

Je vais voter FN dès le premier tour, tiens.

Entre la mémorisation névrotique de centaines de titres issus de milliers d'albums et le "ah oué c'est pas mal ton truc", il y a un juste milieu.

Comme de se rappeler que John Lennon a écrit de bonnes chansons.

Qu'on ne peut plus écrire aujourd'hui, puisque c'est déjà fait.

A chaque fois que quelqu'un écrit une bonne chanson, elle sort à jamais du multivers des possibles pour finir sur l'étal des évènements advenus et des bouchers, qui en feront d'ignobles covers, et un jour ou l'autre on la retrouve au rayon surgelés du Super U, qui la passe en sourdine pour te rappeler que même si t'as la carte du magasin, t'es resté un rebelle.

Bref.

Ce n'est qu'en préparant l'avant-première mondiale de cet album de reprises vieux de 4 ans sur mon blog que le corbeau honteuzéconfu jura mais un pétard qu'on ne l'y prendrait plus.

Mais bon, qu'est-ce qu'on s'en fout de ne plus se rappeler que Jealous Guy c'est une reprise de John Lennon, à partir du moment où l'émotion musicale nous fait pénétrer dans un instant vrai ? 

Un de ces moments de perception directe non contaminé par le mental ?

C'est peut-être à cause du violon qu'Alynda Segarra (Hurray For The Riff Raff) me fait penser au personnage ô combien émouvant d'Annie dans la série Tremé de David Simon.

Ou parce qu'elle vit à La Nouvelle Orléans.

Certainement pas parce que ses producteurs l'ont habillé en prostituée de luxe (un luxe tout relatif, mais pour qui a pataugé pendant des mois dans la boue déversée par Katrina, des trottoirs à peu près propres et des vêtements blancs peuvent sembler d'une sophistication incroyable) pour promouvoir son dernier album.

Moi-même, comment ferais-je pour paraitre ridicule sans directeur artistique ?

Si j'avais une vie équilibrée, je passerais des journées entières dans la contemplation de la nature. Je sens bien que c'est une pratique nécessaire (et non suffisante) pour parvenir à la maturation de l'âme humaine.

Mais je ne prends pas ce temps. 

Ecouter de la musique est un piètre succédané de la contemplation, mais c'est toujours mieux que rien.

Léo Ferré - Merde à Vauban (1960)

J’avais commencé à écrire dans ma tête un billet bien décalqué avec des vannes au 14ème degré, issues de ma correspondance privée et des conneries que je raconte sur un forum de cinéphiles invertis hyper-secret. On se serait bien marrés. 
Surtout moi.
Y’avait Roger Gicquel évoquant l’envoûtante musique de la mélancolie (« ce désespoir qui n’a pas les moyens », selon sa femme qui l'appelait dans l'intimité « Rhôô, j’ai gicqlé »), le dernier Murakami, des observations d’une grande finesse psychologique sur la façon dont mon père m’a fait découvrir la chanson de Léo Ferré, Claude Nougaro, des vieux messieurs en pyjama qui ne rajeuniront plus, sans oublier que souvent, ma prison n'a qu'un seul barreau, et que je tourne autour. Et comme me le rappelait mon fils quand il avait 7 ans, "mais papa, si ta prison elle a qu'un seul barreau, tu peux t'évader !"

Du coup, l’envie d’écrire s’est évanouie. 
Reste la chanson.

Merde à Vauban.