jeudi 24 mars 2022

Jan Bang, Erik Honoré, David Sylvian, Sidsel Endresen, Arve Henriksen - Uncommon Deities (2012)

Comment échapper au chant d'amour
du Chicken of Depression
quand il est en rut ?
Quand ni Willem, ni Soulcié, ni même les dessins de Houellebecq dans Hara Kiri ne nous arrachent plus aucun rictus sangloté, quel onguent appliquer sur nos plaies ouvertes et nos jambes de bois ? Regarder des gens s'entretuer aux infos de l'ORTF, c'est encore pire que de regarder des jeunes forniquer pour des bons d'essence ou des tickets de pain sur les réseaux asociaux, car s'infliger des scènes insoutenables sans
 pouvoir interagir avec elles ni influer sur leur issue rend fou. C'est pourquoi depuis trois semaines, je ne regarde que des films de guerre. Ça me rappelle deux ou trois bricoles sur la nature humaine que j'avais dû perdre de vue, et pourtant j'ai lu le Bug humain de Sébastien Bohler, édifiant sur le sujet. Celui qui n'a pas vécu la guerre ignore tout des vertus de la prière, entendais-je début mars. Vertus que ne contestent ni l'église de Moscou ni celle de Kiev
Encore s'adressent-elles au même Dieu, celui des Orthodoxes. Mais comment le Dieu des Orthodoxes pourrait-il sanctifier cette boucherie - charcuterie ? 
hein ? 
A moins qu'il y en ait deux. 
Un par belligérant. 
Mais alors, comment ces Dieux peuvent-ils cohabiter dans le Cosmos, pas si infini que ça d'après le Grand Schtroumpf ? Et pourquoi le Dieu de l'Eglise de Kiev serait-il moins balèze au combat que celui de Moscou ? Ultimement, Lequel des Deux a la Plus Grosse Bistouquette Antichar ? Vastes questions, qui hantent les soldats des deux armées, et qui ont suscité une réponse originale chez David Sylvian, dans ce Uncommon Deities.

Marguerite Duras n'a pas écrit que des conneries,
elle en a aussi filmées (Desproges)
Car cela fait déjà trois décennies que, tel un déserteur de l'armée russe s'enfonçant dans les sous-bois en vouant Poutine aux gémonies après avoir dissimulé son char sous les branchages (comptez deux tonnes de fougères pour un char de taille adulte), David Sylvian progresse dans son intention de disparaitre complètement de nos radars, ne ménageant pas ses efforts pour sortir des albums de plus en plus confidentiels, n'hésitant pas à se confiner dans un silence explosif pendant des décennies entières passées dans les arbres, sans même que la caméra de Marguerite Duras puisse le surprendre à travers les feuillages, plutôt touffus en cette saison, qui est aussi la période optimale pour la nidification des déserteurs de l'armée russe. Ça en fait, du monde dans les arbres. Comme pour l'ouverture du Salon de l'Autosatisfaction, il y a foule.


Pour Uncommon Deities, David Sylvian a sans doute longuement médité le sketch des Monty Python "How not to be seen" dans sa cellule monastique. Parce que franchement, "plus arty que ce projet, tu meurs sur ma tombe, si tu te retrouves pas crucifié pour hérésie sur une porte de grange dans le bas-Berry". Mais même s'il s'est retiré du monde, qui a entendu une fois dans sa vie la voix profondément magnétique de David s'en rappelle à jamais et le cite de mémoire dès qu'elle s'échappe des frondaisons, même à la limite de l'audible et noyée dans des gazouillis électro-acoustiques. 

Son timbre est inimitable, et pour tout dire beaucoup moins oubliable que celui de Zemmour, par exemple, et c'est  le Pen perdue (qui sera pourtant au second tour, même si je louche sur les nichons à Mélenchon) pour s'effacer à tout jamais de nos mémoires, car je me souviens encore très bien par exemple de son album studio avec Robert Fripp (The First Day, très chouette) et du live mémorable qui s'ensuivit (Damage, très chouette aussi, dont les deux compères sortirent chacun leur propre version du mixage, tellement ils n'étaient pas fâchés).

l'affiche de l'expo : David Sylvian mimant
le chapeau de David Bowie, un must-have !
Alors qu'en ce moment, les programmes électoraux me glissent dessus comme un pet sur une toile cirée. Et pourtant, la Chine, l'Ukraine et le changement climatique se tirent la bourre pour faire avancer de quelques secondes avant minuit l'horloge de la fin du monde, donc ça serait sympa de trouver quelque chose d'intelligent à aller voter avant le Doomsday. Je peux faire mienne l'attitude de mon grand père : "peut-être que le parti se trompe, mais moi je me suis pas trompé de parti." La jouer conscience de classe en visite au Salon de l'Autocrate Islamo-Gauchiste. 
A moins que je me contente de prier, avec David Sylvian, quelques-unes de ces divinités infimes, peu connues et pas banales, comme Le Dieu de l'abdication progressiveLe Dieu des organismes monocellulaires, celui des Trous Noirs, celui du Silence (et dans Quel Oubli Tragique Il Croupit ! )


Sur un fin glacis musical de ses collègues expérimentateurs, David Sylvian interprète des poésies de Paal-Helge Haugen ayant pour objet des divinités subalternes et improbables, mais à la réflexion pas plus cons que les dieux mainstream (Jehovah, Mahomet, Russell Banks, Xi Jinping). Et tout cela a vraiment eu lieu, pas dans le Métavers, dans lequel on ne trouve déjà plus de terrain constructible, mais au sein d'une installation audiovisuelle conçue par David (dont on trouve encore des traces dans des lieux peu connus et mal éclairés d'internet), au cours du Punkt festival organisé chaque année à Kristiansand, en Norvège depuis 2005.

Un instantané du vernissage de l'expo. Ça fait pas rêver,
mais on était quand même mieux là qu'à Kiev.

Alors, réflexion post-moderne sur la perte de sens de nos sociétés trop libérales, ou énième tentative de Divid pour perdre son égo et décevoir son dernier fan, ce qui serait le signe d'un orgueil vraiment démesuré chez l'artiste déjà suspect d'une quête spirituelle qui a déjà bien plombé sa carrière depuis qu'il n'est plus un chanteur pop énorme au Japon ? Tenus par notre devoir de réserve, nous nous garderons bien d'épiloguer. C'est déjà pas mal que j'aie pu trouver les fichiers d'une oeuvre si confidentielle, alors que la moitié des serveurs russes sont en torche derrière le rideau de fer. Voici ce qu'en pensait un blog de micro-spécialistes, comme ça vous ne pourrez pas dire que vous n'étiez pas prévenus :

Ultra-rare : l'édition limitée et imprimée à la main
du guide des champignons toxiques et des poèmes
de Uncommon Deities passés par la bouche de David Sylvian

A cheval entre l'oeuvre radiophonique, la musique classique contemporaine et la musique improvisée, Uncommon Deities est une séduisante épopée moderne et envoûtante qui tente de tracer un arc entre les expériences collectives du controversé Manafon et les fulgurances expérimentales du chef d'oeuvre de David Sylvian, Blemish. Il résulte une œuvre blanche, un mariage délicieux avec le silence qui continue de tracer les contours d'une pop audacieuse et iconoclaste dont le label Samadhisound demeure la tête de pont.










Pour écouter le disque :

Pour aller plus loin et tout savoir sur les dieux pas connus :

- Les textes des poèmes sont cachés dans une base de données Soundcloud gérée par David depuis le Métavers, mais en général il suffit d'entrer le titre du texte dans un bon vieux moteur de recherche, comme j'ai fait ici avec le dieu des organismes monocellulaires :
ou celui des plus petits dieux
Le message est lumineux : si vous ne trouvez pas votre pointure, libre à vous de décrire puis de vénérer le dieu de la Facture Impayée, celui des Enculés Alcooliques, des Enfants Morts sous les Gravats ou du Déserteur caché dans les Branches.

Pour aller moins loin :
N'oubliez pas de visiter la chapelle du Dieu des enfants qui se laissent toucher (vu dans une petite église de Mayenne)

Pour aller nulle part : 
Continuez de respirer et de boire frais. Ça va passer. Tout est impermanent. 

dimanche 20 mars 2022

Willem est wivant ! (2)

Encore des dessins de Willem, parus dans Libération, et qui semblent gravés à même la chair du corps politique à l'aide d'un simple fer à souder. Avec lequel ils ne nous réconcilient pas, mais au moins ça nous venge un peu : la défaite des idées n'est pas celle de l'intelligence.
Evidemment, les contempteurs de l'islamo-gauchisme, les décliniste admirateurs de Houellebecq et les lecteurs du Figaro trouveront ça navrant, et c'est leur droit le plus strict. La cruauté apparente de Willem ne fait pourtant que répondre à la duplicité des personnages croqués. 




Le fantôme de Sarkozy (2012)


(Assassinat de Jamal Khashoggi)

(n'importe quand depuis 2015)



2012 (indice : y'a eu une élection)

Si vous êtes en Ehpad, ces dessins stimuleront votre mémoire politique à moyen terme.
Quel dommage que le patron autocrate d'Orpéa vous ait coupé nuitamment l'accès à Wikipedia. Ces dessins sont à laisser infuser, sachant que les élections approchent.
De toute façon, avec ma prostate, je sais pas si j'aurai la patience d'attendre pour me soulager dans les urnes au premier tour, sachant qu'au second, c'est Tintin chez les Soviets qui gagne à tous les coups. (voir annexe 1)

DERNIÈRE MINUTE : UNE EXCLU MONDIALE !!!
UN DESSIN DE WILLEM POST-RETRAITE, DANS CHARLIE HEBDO DE LA SEMAINE !!




quelques mots pour aller plus loin :


Annexe 1
quelques dessins récents de Soulcié (Thibaut). La filiation n'est pas évidente; il n'a pas le côté trash de Willem, qui d'ailleurs n'est pas apparent dans ses dessins politiques. 

(11 février)








jeudi 17 mars 2022

Willem est Wivant !

Voici un dessin de presse de Thibaut Soulcié, qui était amusant lors de sa parution le 25 févrierThibaut Soulcié passe sur télérama, sur touitosse, et parfois même au 28 minutes d'Arte.


Amusant, ce dessin ne l'est pas resté très longtemps.

Celui-ci, daté du même jour, non plus.
En voici un autre, ci-dessous, qui sera relativement cocasse jusque entre les deux tours.

C'est le problème, avec les dessins de presse : ils périment aussi vite que l'actualité. Il faut du génie pour qu'ils s'inscrivent dans la durée. Qui se souvient de Jean-François Copé, sauf s'il le revoit dans une caricature de Willem ?

Willem est le seul survivant de la première génération d'auteurs de la bande décimée de Hara Kiri / Charlie Hebdo "canal historique". 
Octogénaire, il vient tout juste de prendre sa retraite de Charlie et de Libération.
Il va nous manquer. Je ne comprenais pas grand chose à ses bédés des années 70, mais Il y a dans ses 40 ans de dessin de presse une adéquation parfaite entre le fond et la forme, et une perfection glaçante dans l'expression artistique de l'ignominie mortifère chez l'humain politique.
Ses dessins paraissent régulièrement en recueils aux requins marteaux.








mardi 15 mars 2022

La gloire de Hara Kiri (2013)

Il est dommage que les scanneurs et uploadeurs qui ont retrouvé des vieux Hara Kiri dans la cave de l'oncle Georges
(1)(voir article précédent) n'aient pas mis la main sur un trésor de guerre d'avant-guerre plus conséquent portant sur la première décennie du journal, avant l'auto-radicalisation de l'équipe, suite aux nombreux procès intentés par les marques commerciales pour diffamation. Les fausses publicités naissantes de Gébé, les dessins de Fred ou de Topor faisaient de ce Hara Kiri première manière une revue de choix pour les esprits curieux.
On retrouvera de belles pièces de cette première période du journal dans La gloire de Hara Kiri, édité chez Glénat.

https://www.glenat.com/humour-glenat-bd/la-gloire-de-hara-kiri-9782723498432

les blagues d'Eros et Thanatos

Les couvertures de Fred


Campagne d'aversion du tabac, par Topor. What else ?
Gébé, le surréaliste.

L'oncle Georges n'est tellement pas raciste
qu'il lisait Hara Kiri et Charlie Hebdo.
(1) l'oncle Georges a rejoint les partisans ukrainiens après avoir enfourné dans sa 405
- l'extension TomTom « Pays de l’Est » en promo cette semaine à 141,99€(indispensable pour trouver Kiyv après avoir quitté la Pologne par la RD 208)
- le vieux fusil légué par Robert Enrico qu'il avait planqué au cellier pour pas que les gosses le trouvent
- la boite de cartouches cachée derrière le meuble à chaussures fait à la main
- un thermos de café
- la doudoune des sports d'hiver
- un plein de gasoil 
et en avant, comme avant, avec AC/DC dans l'autoradio. 
Respect, au moins pour l'idée de donner du sens à sa life en l'offrant à des nécessiteux, en attendant la prévisible désillusion, quand il constatera qu'il n'a pas l'endurance des Ukrainiens à vivre sans eau, sans électricité, sans vivres, avec juste une Kalash enrayée et les chars qui se rapprochent de l'immeuble éventré où il s'est abrité pour refaire son bandage, tandis qu'il entend le pouls monstrueux de la guerre battre dans le ciel écarlate, par vent favorable, comme dans une nouvelle d’Edgar Poe.
Pour ma part, j'essaye d'être à la hauteur, émotionnellement, et de ne pas glisser vers mes postures habituelles d’évitement. Si on ne va pas combattre à leur côté, on leur doit au moins ça, aux Ukrainien.n.e.s.
Comme le dit Serge Halimi dans le Monde diplomatique, « C'est très difficile de résister en ce moment au courant de la propagande quand, en Europe comme aux États-Unis, l'information semble n'avoir plus qu'un objectif : non pas informer, mais mobiliser le plus possible l’opinion publique. »
Et où sont Les Nouveaux Satiristes, les enfants naturels et légitimes de Hara Kiri, qui pourraient rire de la Guerre aux Portes de l'Europe comme ils riaient avant-hier de la famine au Biafra ou de la Guerre des Six Jours ?
Les Nouveaux Satiristes, ben ils ont commencé à imaginer une nouvelle série de canulars téléphoniques, dans la lignée de ceux de Francis Blanche ou de Jean-Yves Lafesse, mais pour l'instant ça ne les fait pas rire. Et ils en ont un peu plein le cul de vivre des moments historiques, comme disait l'autre. Ce qui les fait ricaner jaune, par contre, c'est la blague de Houellebecq, qui a réglé son compte à l’humour il y a bien des lustres :
"On dit souvent que les Anglais ont développé des qualités de sang froid et de réserve, une manière aussi d'envisager les évènements de la vie - y compris les plus tragiques- avec humour. C'est assez vrai; c'est complètement idiot de leur part. L'humour ne sauve pas; l'humour ne sert en définitive à peu près à rien. On peut envisager les évènements de la vie avec humour pendant des années, dans certains cas on peut adopter une attitude humoristique pratiquement jusqu'à la fin; mais en définitive la vie vous brise le cœur. Quelles que soient les qualités de courage, de sang froid et d'humour qu'on a pu développer tout au long de sa vie, on finit toujours par avoir le cœur brisé. Alors, on arrête de rire. Au bout du compte il n'y a plus que la solitude, le froid et le silence. Au bout du compte, il n'y a plus que la mort."
Sacré Michou. Dans le temps, aux Inrockuptibles y disaient qu'il fallait déstaliniser le Houellebecquistan. La formule était drôle, mais je n'avais rien compris à l'article. Tant qu'ils n'envisagent pas de dénazifier l'Ukraine, tout ne peut qu'aller mieux.

Les Nouveaux Satiristes font des gifs de boomers,
mais ça ne les console ni des gifs, ni des boomers.

Un nouveau satiriste essayant de faire croire qu'il a un compte twitter
et qu'il sait s'en servir.





Des nouveaux satiristes essayant de faire le buzz sur touitosse. En réunissant toutes les bonnes volontés du mauvais esprit disponibles, on pourrait peut-être refonder Hara Kiri avant que les Russes arrivent. Mais la fête serait triste, car elle est finie depuis un moment.

dimanche 13 mars 2022

20 numéros de Hara-Kiri (1960/1972)

le désir du nirvana, c'est le samsara
"La violence, rétorque Hardin, est le dernier refuge de l'incompétence. Mais je n'ai certainement pas l'intention de déployer un tapis sous les pas des envahisseurs ni de leur cirer les bottes."

Isaac Asimov, Fondation (1966)
Vladimir P. n'a jamais lu son compatriote Isaac A., ou alors il a sauté des pages. Attendu que l'espèce humaine manifeste des velléités enthousiastes pour s'autosuicider comme ça lui arrive quand des autocrates affaiblis et surarmés se voient possédés par le démon de la misanthropie à un niveau galactique, voici vingt numéros du journal Hara-Kiri, collectés autour de l'âge d'or du journal.  
On pourra toujours les relire sous les gravats, en laissant parfois échapper un ricanement blessé, tandis que papigeek pédalera comme Edward G. Robinson dans Soleil vert pour assurer l'alimentation électrique de l'ordinateur à pédales.

Reiser, 1970

les jeux de con du Professeur Choron n'ont pas pris une ride.

Les BD de Reiser ou de Gébé ont mieux vieilli que les "réclames" à la sauce bête et méchante, censées dénoncer et combattre les abus et l'obscénité de la publicité à vocation commerçante qui commence alors à saturer le quotidien, vers la fin des trente glorieuses, à l'orée des trente merdeuses. Les romans-photos transgressifs en matière de sexualité et de socialité ont eux aussi beaucoup perdu de leur pouvoir blasphématoire pour rejoindre le royaume du kitsch, où ils resplendiront dans les siècles des siècles. 
Du rédactionnel à profusion, on était en plein chevauchement de la culture de l'écrit et de celle de l'image, des textes souvent assez poétiques de Cavanna, Gébé, Delfeil de Ton, et toute la bande de gôchistes post-situ et pré-punk qui constituait l'équipe d'Hara-Kiri / Charlie Hebdo dans les années 70.


la pochette promotionnelle du florilège, encore sous son blister translucide :
aussi belle qu'un supplément illustré de Warsenator-dimanche
(l'éditorialiste de légende qui fait la grève des mots pour protester contre la guerre)





le logo du journal, avec une couche alpha habilement glissée dans le .png