Ca m'a pris comme ça, brutalement. Histoire de récupérer mon imaginaire français, comme le suggérait hier Arthur H sur cette antenne : "... l'imaginaire français est vraiment laissé en friche. Il y a tellement de personnages incroyables. On pourrait écrire, raconter des histoires fabuleuses sur notre propre culture, au lieu d'être totalement cannibalisés par les références américaines. Les jeunes Européens ont du mal avec cela, car leurs sources vives de l'imaginaire ne sont plus qu'américaines à travers les films, les livres et les disques. Il y a potentiellement une perte importante de diversité et aussi d'originalité. Notre imaginaire est devenu américain. Cela fait partie du cerveau mondial. Moi-même, je l'aime et l'utilise, notamment le monde des super-héros comme hier Spiderman dans « Nancy et Tarzan » ou aujourd'hui la princesse Leia dans « Super-Héros de l'instant zéro ». Je n'ai rien contre l'imaginaire américain. Sauf qu'il est américain. Et ce n'est pas une raison pour ne pas explorer notre propre imaginaire français. Il faut absolument le récupérer !"
Du coup, envie incoercible de me colleter avec Michel Jaunasse, un héros de l'imaginaire français un peu tombé en déréliction, un ancien nazi stakhanoviste de la chanson funeste de l'attachement néfaste, alors qu'il avait décroché la timbale en 1985, quand il était Uni vers l'Uni.
Le problème vient toujours au moment de défusionner, pour rentrer dans l'atmosphère.
Après l'extase, la lessive, comme dirait l'autre.
Cet homme a plus fait pour l'industrie des antidépresseurs que beaucoup d'autres pourtant gravés en lettres dorées au frontispice de ce blog tombal.
Que justice lui soit rendue avec ce best-of cette sélection de grands succès d'avant-hier.
Autant vous le dire tout de suite, je ne suis pas fan des Delerm, père et fils.
Mais il arrive que le Saint Esprit passe par là, à l'affût d'un bon ou d'un mauvais coup, (et qui serais-je pour le juger), et donne au père l'idée d'engendrer le fils, au fils l'idée d'engendrer "Deauville Sans Trintignant", qui est une putain de bonne chanson weshwesh, même sans paroles comme ici, mais aussi à Trintignant père l'idée d'engendrer sa fille, à sa fille l'idée d'enregistrer une chanson avec Thomas Fersen (penser à insérer le lien à venir quand l'article sera écrit sur l'autre blog) et d'autres idées moins lumineuses, mais à ce moment là c'était plus vraiment le Saint Esprit mais sans doute un avatar travesti du grand Cthulhu, et ça nous amènerait trop loin d'épiloguer ainsi un dimanche soir alors qu'il y a école demain.
Je sens que moi aussi, je vais faire une petite cover pour détendre l'atmosphère un peu tendue pour les graphomanes nocturnes, en cette fin d'année plutôt chargée.
Et comme un malicieux lecteur me fait remarquer que j'ai une tête à faire de la radio, au contraire d'Eva Bester ou de Philippe Halliday quand il affirme que la seule fois où il a vu Emmanuel Manoeuvre c'était dans la loge de Johnny Macron, je vois pas pourquoi je me gênerais pour m'amuser un peu avec le langage, à condition de ne blesser ni moi-même, ni personne, bien entendu.
En effet, le langage, structuré comme l'inconscient quand il est structuré comme un langage, chauffé à la bonne température dans des circonstances tragicomiques genre surmenage sans burn-out, en tout cas à l'heure où nous mettons sous presse, acquiert une certaine plasticité.
Il ramollit. On peut alors le travailler comme de la play-doh, faire des trous de vers quantiques dans la feuille et voyager d'un coin à l'autre de l'univers sémantique sans bourse délier, comme dans Interstellar, et créer du sens là où il n'y avait que chaos et entropie, mais il est déconseillé d'en faire manger à ses enfants, sous peine de les voir faire la tronche comme si on leur passait en boucle et à donf jusqu'à ce qu'ils aient fini leur purée de céleri la version chantée de "Deauville Sans Trintignant" que je vais peut-être enregistrer pour échapper à Noël, ses parents décrépits et sa dinde farcie au whisky et au lithium par des infirmiers psy farceurs, et c'est pour ça qu'on les appelle comme ça, comme dirait mon ami imaginaire le capitaine Louis Julien Poignard, Président du GRRR (Groupe de Réalité Réelle Ratée) qui n'a pas de faux frère mais une belle paire de jumelles suédoises en parfait état de marche quand il s'agit de jeter l'encre par les fenêtres du navire quand il fait eau de toutes parts, et c'est pour ça qu'il faut toujours conserver son pyjama sous ses vêtements des fois qu'on trouverait un abri côtier avant le naufrage en mer des Sarcasmes, ou pire, dans le Triangle des Bermudas, où l'espoir d'être retrouvé vivant et en bonne santé mentale s'amenuise de jour en jour.
Emporté par mon élan, j'ai oublié de vous signaler qu'il faut éviter de trop faire chauffer le langage en exagérant le temps de cuisson ou la température du four au moment de filmer la fiche-cuisine juste avant de la mettre sur Youtube, sinon il caramélise et on n’y comprend plus que dalle, et une odeur de brûlé se répand outre-tombe et emplit la cambuse au grand désarroi des matelots affamés, qui à la proue qui à la houppe, mais je crois que ça tombe sous le sens.
Je suis en train de réaliser une parodie débile du générique du Maitre du Haut Château à partir d'images de drones en Syrie, tout en détapissant partout, même dans les toilettes.
Non, attendez, ne riez pas, c'est pas la parodie, ça, c'est l'original.
La série est un peu molle du genou.
Black et mortifère.
Après tout, elle décrit un passé dans lequel les Nazis et les Japonais ont gagné la 2ème guerre mondiale.
A priori y’avait pas d'quoi
En signe de joie
Se passer les paupières à la crème de chester
Avec une tringle à rideau d'fer.
Il y a quand même plein de petites bonnes choses dans l’adaptation du roman de Dick.
Le côté sépia et dépressif de la dystopie.
Le manque d’espérance global.
L’impossibilité pour les personnages d’incarner la noblesse des idéaux qu’ils proclament, qu’ils soient nazis, japonais ou résistants.
Le mensonge et la trahison à tous les étages.
La fadeur globale de l’univers proposé, dont toute joie a été gommée.
Un peu comme si nous vivions dans un pays gouverné par François Hollande, qu’il y avait des attentats terroristes le 14 juillet, qu’un despote syrien avait choisi de vitrifier son pays (dans le roman de Dick, il me semble que c’est l’Afrique qui a été vitrifiée, réglant radickallemand le problème des migrants) et qu’un supermarché transnational produisait une série de SF pour nous montrer à quoi on avait échappé.
Mais ça, c’était avant.
Avant que je découvre, grâce à Télérama (Heil Télérama !) Julian Lage et son Ryland.
Le trait d’union entre le Jeff Beck période Wired (1975) et Bill Frisell et John Scofield.
Comment veux-tu que l'espoir capitule
Et qu'on retourne après ça
Jeter en pâture aux chacals
Et aux requins
Ce pur élan de vie
Ce cri de rage
Hein ? Franch’ment.
Bon, allez, c’est pas tout ça.
Rarement météo des plages fut plus complaisante avec les petits travaux d’intérieur.
Même si aujourd’hui il fait scandaleusement beau.
Faut que j’me recolle à la décolleuse.
Signalé par un ami, Jean Constantin était est un auteur-compositeur-interprète de chansons françaises. Cet autodidacte — il apprend seul à jouer du piano en écoutant du jazz et en s'aidant de quelques méthodes — aime autant l'écriture que la scène. Il signe ainsi des chansons qui sont devenues des standards, ainsi que de nombreuses musiques de films. Il est notamment l'auteur des paroles de la chanson Mon manège à moi, interprétée par Édith Piaf.
J'ai trouvé un seul album sur le Net, "à la scène comme à la ville", qui ne lui rend qu'imparfaitement hommage.
Si vous en trouvez d'autres, merci de me les signaler.
Je Voudrais Être Mariée

Je voudrais être mariée,
j'irais peut-être plus au champ.
Je voudrais être mariée,
j'irais peut-être plus au champ.
Voilà la belle mariée, elle va toujours au champ.
Adieux nos amourettes,
adieu donc pour longtemps.
Je voudrais être enceinte,
j'irais peut-être plus au champ.
Je voudrais être enceinte,
j'irais peut-être plus au champ.
Voilà la belle enceinte, elle va toujours au champ.
Adieux nos amourettes,
adieu donc pour longtemps.
Je voudrais être accouchée,
j'irais peut-être plus au champ.
Je voudrais être accouchée,
j'irais peut-être plus au champ.
La belle est accouchée, elle va toujours au champ.
Adieux nos amourettes,
adieu donc pour longtemps.
Je voudrais être vieille,
j'irais peut-être plus au champ.
Je voudrais être vieille,
j'irais peut-être plus au champ.
Voilà la belle vieille, elle va toujours au champ.
Adieux nos amourettes,
adieu donc pour longtemps.
Je voudrais être morte,
j'irais peut-être plus au champ.
Je voudrais être morte,
j'irais peut-être plus au champ.
Voilà la belle morte ; elle ne va plus aux champs.
Adieux nos amourettes,
adieu donc pour longtemps.
(Merci à Solveig pour cettes paroles)
Edit :
et merci à Addict-Culture pour le compte rendu du concert que j'ai raté y'a 15 jours pour cause de crevaison !
Evidemment c'est encore parti d'une mauvaise blague de Nova Express, celui par qui ses sandales arrivent, et qui ferait mieux de faire ses prosternes, si vous voulez mon avis.
J'ignore pourquoi les reprises death métal m'évoquent toujours des bruits de bottes, sans parler d'avoir l'impression d'être tombé dans un cauchemar à N dimensions et à 4 litres 12 la veille de ses noces, mais c'est ainsi.
Ca doit venir de Rammstein et le leur iconographie douteuse.
Et encore celle-ci, qui m'a fait hurler de rire, parce que quand j'étais jeune j'avais fait une fixette sur l'original
un jour où j'avais trop pris de coke en travaillant sur Culture Rock.
Voilà, vous savez tout.
Inutile de venir me chercher des poux dans la tonsure, j'ai balayé devant ma porte.
Le problème vient toujours au moment de défusionner, pour rentrer dans l'atmosphère.
