Après avoir revu Odeurs au théâtre de l'Empire l'autre jour, je me suis rappelé que j'avais intégralement piraté le triple DVD de Chorus, alors au lieu de le retélécharger sur Yourteube comme un gros con, avec ma femme on a regardé la prestation de Mark Knopfler et ses sbires en '78 sur disque dur.
Et j'étais bien parti pour l'uploader comme un gros con quand ma femme m'a rappelé l'existence de Youtube. Effectivement, bingo, l'INA a mis en ligne une version. Merci ma femme.
Régalade : le son est largement en-dessous de ce qu'il était sur leur premier disque, la prestation est très petits bras, mais justement c'est sympa de les revoir tout minots, presque humbles, à des années-lumière du Barnum que devint ensuite le fort mal nommé Dire Straits (littéralement, "dans la dèche", "à la rue", "aux abouas", arf.)
Mention spéciale pour le pouce droit de Knopfler, qui semble d'une longueur improbable et qui remplace avantageusement le médiator.
Et ô joie sans mélange, la version youtube comporte quelques minutes en plus que la version DVD, l'interview de Knopfler par Patrice Blanc-Francard.
Et voilà.
C'est déjà le premier anniversaire d'un article assez réussi dans le genre pipeau vaporeux https://jesuisunetombe.blogspot.com/2017/11/manna-51-1998.html
qui m'a rapporté $ 4576,57 sur le second marché grâce aux Google Ads habilement dissimulées dedans.
J'aimerais bien pouvoir écrire à nouveau des articles comme ça
d'un autre côté c'est quand même beaucoup de travail et de fatigue nerveuse pour pas grand-chose
et quand je commence à ne plus mettre de ponctuation ni de majuscules en début de phrase c'est pas bon signe
nan mais là c'est juste pour vous faire montrer
c'est pas encore la crise de mid-50's pour l'ours bipolaire
je venais vous dire que parmi les cyberquintaux de disques empruntés à la médiathèque l'an dernier sans forcément les avoir rendus dans les délais, je suis tombé sur ce "Father and Son" enregistré par Wakenius Père et Fils
et faut croire que le Saint-Esprit était au mix, parce que ça sonne divinement
comme du John MacLaughlin qui jouerait des mélodies sensibles au commun des mortels
Ulf (le père) vient du jazz et Eric (le fils) du rock, ensemble ils créent une musique d'une puissance et d'une délicatesse incroyables
et surtout bouleversante
c'est sûr que c'est pas à moi que ça arriverait
de sortir un disque comme ça avec mon père
enfin je viens de télécharger la partition de "la dernière séance"
pour pouvoir la lui jouer à Noël en version nu-metal
mais n'en disons pas plus
ça serait gâché
Alors ça, c'est pas banal.
Au moment même où sort le film d'Audiard (le fils de son père) "les frères Sisters" (qui n'est pas comme je l'ai cru un temps le biopic tant attendu des frères Wachowsky qui sont devenus des soeurs, à tel point qu'on pourrait les appeler les Soeurs Brothers), je découvre que John Scofield a sorti un album qui ressemble comme un faux frère à ceux que commet Bill Frisell, puisque ce sont là deux jazzmen qui s'amusent à faire des incursions dans la musique populaire américaine, à tel point qu'on pourrait les appeler les frères Brothers, d'ailleurs je les ai vus tous deux en concert le même soir dans la même salle, mais ils ont juré ne pas se connaitre, sans doute du fait que l'acoustique était douteuse et que c'était vaguement barbifiant comme concert.
Et en lisant "les frères Sisters", le roman, j'aurais juré que c'était un scénario pour les frères Couenne, alors que c'est Audiard qui s'en est emparé, et Scofield a intitulé son album d'après un autre film des frères Couenne, alors si c'est pas une preuve, je sais pas de quoi, et je sais pas ce que c'est d'autre non plus.
Comme beaucoup d'autres jazzmen, Bill Frisell se compromet dans une constellation de projets, de collaborations, et sa discographie tiendrait à peine dans une discothèque de taille normale. J'ai mis longtemps à devenir sensible à sa technique de guitare ramollo et faussement naïve, et il me faut souvent quelques années pour me familiariser avec un de ses disques, en faisant du repassage dans la buanderie tandis qu'à l'étage, me femme sirote du Chardonnay devant Nagui.
East/West me semblait bercer mon coeur d'une langueur monotone, c'était des standards américains repassés à la moulinette trio de jazz guitare / basse / batterie, et puis au fil du temps j'ai compris qu'il s'agissait de tout à fait autre chose que ce que je croyais en percevoir.
Comme le disait Thierry Jousse en 1997 dans les Inrocks :
"Parmi les grands guitaristes d'aujourd'hui, Bill Frisell est à coup sûr un des plus immédiatement reconnaissables. Une sorte de bénédiction pour l'amateur non averti assuré de briller en société dans le moindre blind test dans lequel Frisell figure. Un son un peu traînant, mélancolique, vibratile, dont chaque note est prolongée par des harmoniques profondes qui vous emmènent bien au-delà de l'impact immédiat. Une sonorité qui traverse les apparences pour atteindre à une profondeur de temps inédite et difficile à localiser. Bien qu'habitant Seattle, Bill Frisell est l'anti-musicien grunge, tant son raffinement inactuel sonne en porte-à-faux avec toutes les saturations et autres distorsions dont certains firent ces dernières années un signe de reconnaissance. S'il fallait absolument définir Frisell, on pourrait dire qu'il est l'enfant naturel de Jim Hall (avec lequel il a d'ailleurs étudié) pour la discrétion et le sens de la construction mélodique, et de Ry Cooder, pour son penchant vers la poésie contemplative et son enracinement dans les profondeurs américaines qu'il s'est d'ailleurs ingénié, depuis quelques albums, à mettre en lumière."
0,005 % des gains seront reversés à la recherche contre le compteur Linky, celui qui donne le cancer intelligent.
A propos, ils m'ont appelé pour prendre rendez-vous, s'ils étaient partisans, ils sont revenus réglisse.
Ca a été vite réglé.
Plus vite que certains dossiers client au bureau, ou que tous mes brouillons de posts en cours, San Pellegrino le retour, tout ça...
N'allons pas nous mettre Charles Martel en tête.
Ma femme, trouvant que la vie à la campagne était un peu stressante du fait de tous ces bipolaires qui rôdent dans les taillis de la salle de bains quand elle veut prendre sa douche, a décidé que nous irions passer les fêtes de fin damnée à la capitale, une bonne cure de gazole et de files d’attente devant des expositions bourgeoises d’art décadent, y’a que ça de vrai pour vous requinquer le moral.
Pour la suite, il faudra donc patienter quelques jours.
D'où l'idée d'une compilation festive, à base des meilleures musiques d'attente de mon répondeur téléphonique.
Entre les deux tours de Minas Morgul et de Cirith Ungol, il arrive fréquemment que Rober Plant sa tante au beau milieu d'une discussion futile sur l'utilité du vote utile.
Surtout quand il pense au retour de Joy en première division blindée, et qui sera présente au second tour, la bougresse.
Trauma de vieillard géranium camé Baisers Tranxène coagulés sur miroir Hygiaphone T.V. lunettes noires pyjama rayé Wo ist das Blut ? Ich habe Durst...
il fait un temps à réécouter les vieux Thiéfaine, mais Rober, c'est pas bon pour ce qu'il a et encore moins pour ce qu'il n'a pas.
Alors Rober il pose un acte fort, il regarde Légion, que c'est son nom, pour oublier.
Pourtant, son nom c'est pas Légion, c'est Rober. Rober U.
Rober n'aime pas trop l'univers Marvel dont est tirée la série qui s'est chopée 3 T dans Télédrama.
Mais c'est pour oublier, alors qu'importe naouak le flacon.
De toute façon au point où il en est rendu, il est pas loin de se retirer de la vie bloguitique, alors pourquoi pas un suicide intellectuel par série télé américaine interposée.
Alors Rober il se lance à cerveau perdu dans le Marvel, même si ça doit lui créer des lésions étrangères, même si le Légion il est plein de mutants pourris pleins de super-pouvoirs à la con qui n'ont même pas permis à Mélenchon d'arriver au deuxième tour. Les mutants, c'est rien que des branleurs. Le Marvel, il est réussi surtout plastiquement, c'est dire si c'est pas du toc et qu'il n'y a pas beaucoup d'explosions comme dans les Marvels que Rober y boycotte d'habitude.
Dans l'épisode 3 de la saison 1 de son nom est Légion pour oublier les 2 tours, il reconnait "Monkey", un titre de Low.
Rober U a peut-être moins bien réussi que ses frêres Super et Hyper, sans doute un peu mutants sur les bords vu qu'ils ont les super-pouvoirs de la Réduc U, mais il sait reconnaitre une bonne chanson quand il l'entend passer dans le poste.
Plus tard, dans le secret de l'isoloir, il consulte les secrets du soundtrack de Légion grâce à tunefind.
Il découvre que c'est une reprise par Robert Plant.
Sur un album qui s'appelle Band of Joy.
Ainsi donc, Robert Plant n'était pas mort ?
S'il avait encore du lithium, il en mettrait dans son sex à piles et il banderait de Joy.
Ou pour Joy, à a ce stade d'intoxication marvelous légionellose, y sait pubien.
D'ailleurs Rober se fait vieux, il commence à avoir des poils blancs sur les couilles, et il se demande si il verra le Grand Soir de son vivant, et s'il ne ferait pas mieux de voter pour Joy au deuxième tour, comme beaucoup de ses camarades parmi The Disappointed Melenchonists, ce nouveau groupe de metal lourd au profil bas qui fait pas vraiment dans le Band of Joy mais qui promet de taper fort et qui préfèrent hâter une apocalypse qu’ils n’ont pas choisie plutôt que de valider un crépuscule mou, et après nous le démiurge, et qui se disent carrément, comme la tante que Robert Plant, « s’il faut passer par une catastrophe pour y arriver... un jour... allons-y ».
C'est tellement inattendu et blasphématoire que même Emmanuel Todd y ferme sa gueule en ce moment, c'est si rare, profitons-en.
Heureusement que tandis que les gens commencent à s'impatienter devant l'isoloir et toquent d'un index recourbé au rideau comme s'il s'agissait des Territoires Occupés quand Nethanyaou fait sa grosse commission, alors que Robert y se mord le fond dedans pour savoir qu'est-ce qu'y va voter, y se rappelle que sur le Robert Plant du Legion qui est pas mal du tout y'a aussi "Satan Your Kingdom Must Come Down", un peu plus mobilisateur que Joy Division blindée.
Et comme en France tout finit par des chansons, ouf on a eu chaud, mais qu'est-ce qu'on fera en 2022 ?
Frank Zappa a terriblement mal vieilli depuis qu'il est mort, ou alors c'est moi.
Alors que je redécouvre sa Discographie à Travers les Ages, et surtout les 18 versions de The Torture Never Stops publiées de son vivant, je me dis que ce qui a le moins bien traversé le temps dans son oeuvre c'est le côté Gotlib gauchiste, dont je n'ai jamais été un grand fan, principalement parce que 90% des références socioculturelles m'échappaient.
Mais sans doute que la société américaine ne faisait rien qu'à prêter le flanc à ces hénaurmes parodies, orchestrées comme des comédies musicales, avec une affreuse virtuosité jazz-rock seventies.
Et qu'elle a engendré Zappa pour atteindre sa propre rédemption, mais que quelque part en chemin ça a foiré grave comme dans un roman de Dick, personne ne l'a écouté sinon les Zappaïens déjà acquis à la Cause, et ils ont eu Trump en châtiment de leurs excès.
Essayez de convaincre un Zappaïen d'écouter autre chose que Zappa.
Essayez de faire écouter Zappa à quelqu'un qui n'est pas Zappaïen.
Bon courage.
En intro parlée sur l'un des morceaux joués lors de cette prestation à Chicago en 1978, on entend Zappa dire "I want to make this show as different as possible from the last one", et ça résume tout son travail. C'est quelqu'un qui avait sa période rose, elle durait un quart d'heure, puis soudain sa période verte, puis bleue, et au bout de la semaine il avait un album. Avec des trouvailles incroyables dedans.
Si j'avais été sa femme, ça m'aurait énervé, parce que j'ai cru remarquer que les femmes apprécient une certaine constance dans ce qu'on affirme en tant que leur mec. Ca les défrise pas trop que souvent femme varie, bien fol qui sale s'y fie, mais qu'on se risque à varier dans nos valeurs auto-proclamées, et bonjour les sushis à la grimace.
Zappa n'a cessé de chercher, de bricoler, de muter, jusqu'à la fin, en studio et sur scène, comme une publicité vivante pour l'impermanence des phénomènes dont nous bassinent les bouddhistes.
Ca servirait à rien de faire une biographie pipeautée, la vraie est encore plus incroyable.
Chicago '78 est le Official Release #108 de son abondante discographie.
Tu m’étonnes qu’il y ait de quoi se noyer.
Surtout si on n’a jamais appris à nager.
Mais il ne faudrait pas laisser Zappa aux thuriféraires de son oeuvre, c’est tous des frangins du fils à pénible.
La langue de Dylan est chargée ras la gueule d'équivoques, de métaphores et de faux amis; c'est celle des demi-prophètes et des escrocs (mais pas trop) : on finit toujours par rentrer dans ses fonds par ce qu'on projette de signification pour colmater les brèches de sens dans ses versets ciselés d'expressions obscures et magnifiquement insondables. Il n'y a guère que chez les dignitaires tibétains du bouddhisme Bön que j'ai pu observer une telle floraison langagière.
Quant à sa diction d'ornithorynque mazouté, elle est génialement insupportable.
Parfois, on dirait qu'il a tout piqué à Charlélie Couture du temps de sa splendeur.
Et que dire du personnage public, auto-proclamé enfant chéri de la destinée ?
Cette nuit, alors que je sillonnais le périphérique nantais même pas pluvieux au volant de ma clé USB qui fait aussi GPS sans attendre rien de précis du vieux Bob, surtout après avoir entendu Joan Baez lui casser gentiment la baraque dans le documentaire de Scorcese, je me suis bien fait trouer le cul, pardon je veux dire qu'un délicieux frisson a parcouru mon échine de porc, à l'écoute de "When The Deal Goes Down", jusqu'àlors inconnu de nos services, mais comme je n'avais pas les paroles, j'ai d'abord compris que c'était "when the deer goes down", sans doute qu'un bambi se faisait tuer, quoi, et que le docteur Bob, vague avatar de son collègue éponyme du feuilleton "les cochons dans l'espace" du temps du Muppet Show se proposait d'assister l'auditeur dans son travail de deuil de l'animal sauvage assassiné par les méchants chasseurs.
Las. En parcourant les lyrics ici, je m'aperçois que je suis une proie facile pour les mélopées sirupeuses du Docteur Bob le Baltringue : même sans entraver l'amerloque nazillard, quand on a un coeur d'artichaud il est déjà malaisé de résister à une grille d'accords en G7sus4, qui semble d'ailleurs empruntée à Bing Crosby selon Saint Wiki, et sans doute bue à la même source que tout le folklore américain recyclé par Leon Redbone en d'autres temps; mais se faire rouler dans la farine de promesses quasi-divines d'accompagnement compassionnel à travers les aléas de la vie et de la mort, psalmodiées par un pasteur qui a tant de fois retourné sa défroque, c'est pas Dieu possible, ça ne pouvait que rentrer comme dans du beurre.
Une cover par Tom Waits serait la bienvenue.
Vous pouvez envoyer l'ambulance à l'adresse habituelle.
24/7/2016
Pas mieux, surtout en revoyant la vidéo de Ginette, qu'est partie avec mes couilles et ma voiture.
J'ai peut-être un peu perdu au niveau élégance langagière, aussi.
Je suis en train de réaliser une parodie débile du générique du Maitre du Haut Château à partir d'images de drones en Syrie, tout en détapissant partout, même dans les toilettes.
Non, attendez, ne riez pas, c'est pas la parodie, ça, c'est l'original.
La série est un peu molle du genou.
Black et mortifère.
Après tout, elle décrit un passé dans lequel les Nazis et les Japonais ont gagné la 2ème guerre mondiale.
A priori y’avait pas d'quoi
En signe de joie
Se passer les paupières à la crème de chester
Avec une tringle à rideau d'fer.
Il y a quand même plein de petites bonnes choses dans l’adaptation du roman de Dick.
Le côté sépia et dépressif de la dystopie.
Le manque d’espérance global.
L’impossibilité pour les personnages d’incarner la noblesse des idéaux qu’ils proclament, qu’ils soient nazis, japonais ou résistants.
Le mensonge et la trahison à tous les étages.
La fadeur globale de l’univers proposé, dont toute joie a été gommée.
Un peu comme si nous vivions dans un pays gouverné par François Hollande, qu’il y avait des attentats terroristes le 14 juillet, qu’un despote syrien avait choisi de vitrifier son pays (dans le roman de Dick, il me semble que c’est l’Afrique qui a été vitrifiée, réglant radickallemand le problème des migrants) et qu’un supermarché transnational produisait une série de SF pour nous montrer à quoi on avait échappé.
Mais ça, c’était avant.
Avant que je découvre, grâce à Télérama (Heil Télérama !) Julian Lage et son Ryland.
Le trait d’union entre le Jeff Beck période Wired (1975) et Bill Frisell et John Scofield.
Comment veux-tu que l'espoir capitule
Et qu'on retourne après ça
Jeter en pâture aux chacals
Et aux requins
Ce pur élan de vie
Ce cri de rage
Hein ? Franch’ment.
Bon, allez, c’est pas tout ça.
Rarement météo des plages fut plus complaisante avec les petits travaux d’intérieur.
Même si aujourd’hui il fait scandaleusement beau.
Faut que j’me recolle à la décolleuse.
Le disque s'ouvre par une petite mélodie au piano, en majeur, d'abord un peu hésitante, murmurée en écho bouche fermée par Babx, puis elle prend de l'assurance et un peu d'ampleur, tandis que des fantômes de poètes disparus viennent y toaster dessus des fragments de phrases, qu'on entend comme une radio reléguée en arrière-plan sonore, à la limite du hors-champ perceptuel, radio qui serait écoutée distraitement par l'ouvrier taciturne qui enduit généreusement de chaux les murs massifs de la propriété toscane inondée de flaques d’un soleil incandescent à travers les trouées de la vigne vierge, tandis qu'on caresse de deux doigts hésitants le clavier du grand piano à queue de bois laqué blanc disposé face à la mer, en cherchant à se rappeler et à reproduire cette mélodie naïve entendue jadis.
...si ça ne tenait qu'à lui, l'ouvrier il aurait bien mis les Grosses Têtes sur RTL, quoique le sémillant Ruquier lui fasse regretter les grandes heures de Philippe Bouvard, mais le maitre de maison lui a interdit d’écouter autre chose que France-Culture.
Et puis soudain, roulement de tambour, et BabX, le possédé du Verbe, comme d'autres sont possédés du Démon, du Blog, ou du Démon du Blog, commence à éructer avec des intonations de muezzin qui aurait maté l'Exorciste la veille, sur un fond de tango funèbre entrechoqué à la Tom Waits :
Au gibet noir, manchot aimable,
Dansent, dansent les paladins,
Les maigres paladins du diable,
Les squelettes de Saladins.
Messire Belzébuth tire par la cravate
Ses petits pantins noirs grimaçant sur le ciel,
Et, leur claquant au front un revers de savate,
Les fait danser, danser aux sons d'un vieux Noël !
Et les pantins choqués enlacent leurs bras grêles
Comme des orgues noirs, les poitrines à jour
Que serraient autrefois les gentes damoiselles
Se heurtent longuement dans un hideux amour.
Hurrah ! les gais danseurs, qui n'avez plus de panse !
On peut cabrioler, les tréteaux sont si longs !
Hop ! qu'on ne sache plus si c'est bataille ou danse !
Belzébuth enragé racle ses violons !
Après Thanatos, et c'est pas trop tôt, Eros entre en scène.
Mais c'est pour "La mort des amants".
Un guitariste qu'on jurerait fraichement sorti du tombeau du Jeff Buckley de son unique album anthume tisse des guitares hypnotiques.
BabX se perche sur un demi-ton et ne le quitte plus.
"On peut, après tout, vivre sans le je-ne-sais-quoi, comme on peut vivre sans philosophie, sans musique, sans joie et sans amour. Mais pas si bien."
V. Jankélévitch
Rimbaud, Verlaine, Baudelaire et autres vieux macchabbées à la Artaud sont donc conviés à cet étrange festin de poésie vivante.
Même les inrocks trouvent ça bien, ce qui ne veut pas dire qu'il en vendra beaucoup.
Vous en mangez souvent, vous, de la poésie ?
En 2015 ?
L'occasion de rappeler notre engagement constant à voler des disques à l'étalage, la transgression des lâches que nous n'aurions guère osé faire dans notre prime jeunesse, rapines sans lesquelles nous pensions naïvement à l'époque que les artistes maudits auraient pu vivre décemment de leur art, et du coup leurs chansons auraient été sans doute moins bonnes.
comme c’est du Youtube, tu ne pourras pas te défiler, et prétendre ensuite que tu ne savais pas.
Le fait que leur dernier album s’intitule "Open Me » n’est qu’un heureux hasard.
Fortuit, bien qu'improbable.
Evidemment, Guillaume Perret, faut imaginer ce que ça donne sur scène :
sur disque, ça me semblait parfois un peu bavard, comme un type que je connais ;-)
mais je me suis dit « ça doit valoir le coup de les voir en live : incarnent-ils en vrai cet élan, cette fougue ? »
Quand j’y fus, je me suis senti comme Claude Villers sur un paquebot transatlantique, qui avait dit alors :
« Quand on double le cap de Bonne-Espérance après en avoir longtemps rêvé, une fois qu’on y est, ben c’est comme si on y était. »
Ca m’avait marqué.
Et pour m’en être longtemps contempté, pu et repu, je connais bien maintenant les limites du virtuel et de ce qu’on peut en attendre.
Donc j’y suis allé, voir et entendre.
Je me suis assis à côté d’un charmant monsieur de mon âge, venu tout seul assister à la messe pour les mêmes raisons que moi, aucun amateur déclaré dans sa famille pour se faire déboucher les chakras par les oreilles, et avec qui nous avons échangé des propos fort amènes jusqu’au moment où la brutalité et la volupté de ce que nous subissions sur le plan vibratoire nous jette dans les bras l’un de l’autre en sanglotant de joie.
C’était juste énorme, nous en convînmes sans vaines arguties en mangeant nos fauteuils et hurlant des insanités entre les morceaux.
Un tel déluge d’amour et de métal avait de quoi nous réconcilier avec le Grand Tout, et c’est Ce qu’Il Fit.
Quand on voit la Puissance et la Gloire dérouler leurs pompes et leurs ors sous nos yeux, il est difficile de rester de marbre, fût-on beau militaire.
J'en fus transpercé de frissons du début à la fin, bave et sourire aux lèvres.
J’ai joui comme une femme, vibrant de tous mes pores (grouïk !) et ne conçois nulle honte à le dire.
Evidemment, je ne puis mentionner tout cela dans le compte rendu que j’en ferai sur mon blog musical.
Depuis que je suis réincarné en femme, j'ose enfin vous l'avouer :
j'ai un homme dans ma vie.
Jésus.
Jésus s'est cru si fort Qu'il s'est fait crucifier Avec un Cruciforme On n'a pas pu s'y fier Comment faire confiance à ceux Qui sont si pacifiques ici ?
Dommage qu'après deux ou trois couplets inspirés, la chanson se perde en bobylapointeries hétéroclites, sans doute compilées à partir de griffonnages sur des nappes de restaurant un soir de Pourim.
Néanmoins, il y a du swing.
Ne boudons pas notre plaisir.
Ce qui me pousse à t’écrire, c’est que à 70 ans passés, Robin Trower vient de sortir un nouveau disque, rudement épatant.
Tu m’avais fait découvrir ce gentleman hendrixien en 83, dans ton gourbi montpelliérain de la rue des écoles Laïques, on faisait l’amour là-dessus et ton caniche trop excité par nos ébats se faisait les coussins.
C'était le bon temps.
Après t'avoir retrouvée en 2010 divorcée d'un californien qui t'avait fait trois beaux enfants, on avait échangé quelques fragments de souvenirs, disséminés façon puzzle.
Tu allais épouser un homme de 60 ans qui t’aimait.
Ma dernière lettre m'est renvoyée par Monsieur Mail Delivery System, tu as encore disparu des écrans.
Souvenez-vous, c'est théière.
Jean-Michel Jarre était quasiment le seul auteur connu de science-fiction sonore d'expression française.
30 ans après, que reste-t'il de nos z'amours ?
Les claquements de langue de Laurie Anderson, quelques guitares inspirées d'Adrian Belew, et des nappes de synthé pompières qu'on dirait échappées de la B.O. du Blade Runner de Vangelis.
Le reste ?
Un bouillon kub et de la sciure.
Nous sommes ici chez nous dans Molvær levé, debout pour se libérer et qui a su le faire de ses mains.
Non, nous ne dissimulerons pas cette émotion profonde et sacrée.
Il y a là des minutes, nous le sentons tous, qui dépassent chacune de nos pauvres vies. Molvær, Molvær outragé, Molvær brisé, Molvær martyrisé mais Molvær libéré !
Libéré par lui-même, libéré par son peuple avec le concours des armées de la France, avec l'appui et le concours de la France tout entière : c'est-à-dire de la France qui se bat.
C'est-à-dire de la seule France, de la vraie France, de la France éternelle."
Blasphémator®, discours de l'Hôtel de Ville de Paris à la Chambre des Lords, 25 août 1944
Compagnon de Rock Paper Scissors, précédemment chroniqué.
C'est bien, d'avoir des compagnons.
C'est mieux que de radoter tout seul comme quelqu'un que je ne nommerai pas, car son nom est personne.
