Complicate Game - John Warsen, 1986

Ca vaut pas le Père Lachaise sous la neige.

Les Zadvontjires de Motarpatt - John Warsen, 2006

Bêtisier con mais plaisant
d'un tournage pour un vendeur
de méthodes de conduite d'une motocyclette,
mais toujours rien sur le zen

Un dimanche sous la neige - John Warsen, 2012

A force de déterrer toutes ces archives vidéo issues d'un autre âge, on pourrait me meuh prendre pour un passéiste engoncé dans l'informe pardessus de la nauséabonde nostalgie, ce qui ne serait pas très hygiénique.

Il fallait réagir.

5 heures de tournage le ouïkende dernier,

1 heure de rushes,

2 grosses journées de montage

grappillées au Pan qui Tasse.

C'est le métier qui rentre.

Le tout pour un budget légèrement inférieur à celui de Van Gogh sous Séroplex®.

Edit du 18/02/12 : j'ai ré-uploadé le clip en HD.

Alison Krauss & Union Station - Paper Airplane

Ca c'est d'la Country.

Ouaipe.

une petite image vaut mieux qu'un long discours - le cas Hellblazer (1989-2012)

La pédagogie par l'image :

Hellblazer # 254, acheté sur Amazon,
lecture idéale dans le tramway bondé.

Je fume autant que lui mais moi, môssieur Astérix, je ne conclus pas des deals pourris avec des démons qui finissent par me ramener en-deça de la case départ à chaque épisode, enfin je crois...

Y'a des fois, faut le dire vite.

Si l'on veut s'initier à la Bête, on commencera n'importe où de préférence, mais je viens de relire le one-shot récemment paru City of Demons, scénario à la hauteur d'un bon Stephen King (il n'y en a pas tant que ça), dessin électrique et génial du jeune prodige Sean Murphy, qui a cru bon de relooker notre sorcier punk en l'affublant du nez de Ptiluc quand il était jeune, bref que du bonheur en perspective pour les vieux ados mal blanchis sous le harnais du Comic Bouque.

De la bière, des gonzesses et des tentacules.

Rien de bien neuf sous le soleil, certes,

mais franchement, que demander de plus ?

 

Le nez de Ptiluc jeune, 

pour prouver mes dires, 

parce que y'en a des fois,

y croivent que j'invente tout

au führ et à démesure. 

Comme tu dis, l'ami.

Sic transit Gloria Mundi.

La gapette, Jaune ou Arsène ?

                         Aïe aïe aïe...

...à force de vouloir à tout prix mettre de l'animation dans l'escalier du Bâtiment B par ses cris de joie retrouvée qui ne s'accompagne malheureusement d'aucune exaltation, ni black et encore moins mortifère, pensez-vous donc, Mister Warsen va finir par nous réveiller le syndic de l'immeuble et tirer le Docteur John des bras de Morflée...

et alors là, je ne réponds plus de rien... 
si tant est que j'eusse été responsable de quoi que ce soit jusqu'à aujourd'hui, ce qui reste encore à prouver, avec mes progrès dans l'intention de pratiquer le Bouddhisme et tout le tralala.

Naissance d'un nouveau géant de l'industrie musicale agonisante

- extraits de mail - 

...mais quand cessera-t-il de nous hanter de ses turpitudes ?

... c'est vrai, quoi, franch'ment Krit Warson il était mieux en dépression, il nous foutait tranquille avec son hébétude tuméfiée, là avec son irrigation permanentée du colon il va finir par nous réveiller tout l'immeuble.

Salut à toi !

Donc,
mon cher ***...

... à force de poster des disques tombés du camion sur mon blog sépulcral, et finalement épouvanté par la stérilité et la vanité de l'affaire au vu des milliers de salopards occupés à faire pareil dans leur coin, je me suis dit qu'au lieu d'y déposer des zotto portés disparus & disgracieux autant que ferre ce pneu, qui de pus risquent de lasser mon public virtuel, et disant cela je ne puis m'empiffrer de songer surtout à la frange féminine de mon électorat, virtuelle mais avant tout féminine, donc un peu éternelle alors que nous les hommes nous passons à travers l'azur en laissant à peine un vague souvenir à nos veuves peu sensibles au tragique de répétition, et en réécoutant tes Chimères Synthétiques, ainsi que quelques autres musiques faites par des potes y'a + ou - longtemps et qui sont depuis passés à autre chose ou pas,  je me suis dit comme ça dans ma ford intérieure, tout en lustrant lascivement & nonobstant machinalement mon volant en moumoute de moine bouddhiste, c'est très tendance, que ça serait sympa d'essayer de faire découvrir des talents incornus qui ont pondu leur truc sans se pré-occuper des boeufs ni des modes ni d'ailleurs rencontrer un franc succès d'estime au delà du cercle des amis disparus mais encore bien présents au fond du choeur dans la troisième travée en partant du fond, qui tenaient à continuer à se faire inviter à dîner et trouvaient donc ça vachement bien, et donc, ce qui motive mon appel, ça y est tu commences à me voir venir, j'en ai parlé à * ce soir à la sortie de l'usine à pixels régionale, mais finalement je préfère faire mes grosses commissions moi-même, pourrais-tu commencer à réfléchir à envisager qu'on dépose tes chimères sur mon blog sépulcral, où je ne partage que des trucs introuvables et (forcément, puisque c'est moi qui choize) géniaux ?

Je ne promets pas une carrière internationale du jour au lendemain, avec open-bar au Fasthotel de Vermont-Bezoul, mais dans la mesure où :

1/ tu as créé une oeuvre dont je puis t'assurer globalement que ta mère et moi sommes très contents que tu l'aies extrait de tes limbes telle la chenille sortant son cassoulet du frigo du papillon pendant qu'il est parti acheter des clopes, plutôt que de garder ça en toi au risque d'attraper une maladie tel le créateur qui n'ose pas ou pluq créer, et que la frustration accule à la myxomatose et à l'hérézipèle mordoré...
 et dans la mesure ausi où faut pas perdre de vue que :

2/ il existe aujourd'hui des tuyaux pour diffuser la création à des oreilles fraiches et pas si innocentes que ça, triées sur le volet de ma sépulture fraichement retournée,

...ne penses-tu pas que ce serait dommage que ça reste à croupir dans ton tiroir à faux pas et expériences amères (pour commencer, laisse donc ma mère en dehors de tout ça, elle est au ciel la pauvre et se fiche bien de nos 69,6 Milliard d'euros de déficit commercial en 2011, et d'ailleurs quand comptes-tu commencer à rembourser ?) et/ou inabouties, d'ailleurs de quel aboutissement parle-t-on ici-bas : reconnaissance publique, limousine à rallonge, bitures avec le gratin des créatifs nantais et coucheries avec de zélés fans ? hein ?

...alors que le processsus créatif est une démarche tellement personnelle, tu vois, dictée par aucun autre impératif que celui de l'urgence intérieure que ça sorte, par un côté ou de l'autre, et qu'en plus il faut bosser car sans technique un don n'est rien qu'une sale manie, c'est Brassens qui l'a dit, ce qui nous propulse à cent lieues des vérités éculées et véhiculées par M6 et qu'on sort, la nouvelle intelligentsia de l'imbécillité à tire-la-rigaud sur les plateaux télés où l'on se goberge de sa propre indigence spirituelle en attendant la mort miséricordieuse, toujours à l'heure celle-là tu peux compter sur elles pour tiendre ses promesses parfois sans préavis éructées à l'oreille du bien portant qui signoret malade, alors qu'on pourrait faire germer ces petites graines musicales vecteurs d'émotions esthétiques promises au funeste oubli dans l'oreille des centaines, que dis-je des dizaines d'admirateurs, courageux anonymes qui viennent quotidiennement fleurir ma tombe, voire y poser discrètement une gerbe ?

Sans parler de ceux qui se risquent à soulever mes dalles pour voir s'il y a quelqu'un de réel et d’authentique caché derrière le miroir du pâté aux alouettes de l'Internet, sacré Parangon du Chantre Mou de la Modernité post-cul, trans-cul et franchement bollockienne qui nous abrite en son sein pas toujours nourrissant, demande donc aux Grecs ou aux Syriens n'est fait, si ça continue faudra que ça cesse ?

Evidemment, il n'y a aucun $$ brouzouf €€ à retirer de l'opération, ni pour toi ni pour moi, c'est du don de soi dans sa pleine et libre contribution à l'enrichissement impersonnel du patrimoine musical de l'humanité, d'ailleurs tu me connais, en cas de transaction commerciale je filerais tout le bénef à ma meuf, je lui dois bien ça, de m'avoir soutenu pendant ma dépression, et elle pourra enfin aller s'éclater la rondelle avec son amant en Thaïlande, grand bien lui fasse, et si Dieu le veut il restera encore de quoi se payer une baby sitter pour garder les gosses, qui ont bien grandi malgré qu'ils aient vu leur père tournicoter en robe de chambre en marmonnant du Henri Michaux dans les coins sombres pendant 15 ans avant de se décider à démouler son caca nerveux auprès d'un professionnel de la profession, Loué Soit-Il, et Cher de l'heure si c'est dans ses moyeux, parce que le comble de l'avarice ça serait de partir en Thaïlande avec ses propres enfants, déjà qu'un amant, des fois il vaut mieux l'avoir en jpeg qu'en pension, j'en ai connu des gigolos qu'en pinçaient maxi pour mes miches, qui m'offraient la vie de château et le foie gras dans mes sandouïtches, mais les pavots se sont flétris dans les champs du dernier salut, on m'a relégué dans la nuit au milieu des vieux tas d'invendus, alors pourquoi pas mettre à la disposition du plus grand nombre tes petites ritournelles sur mon blog ?
Hein, c'est vrai, pourquoi, en fait ?

signé : Johnny La Crevure, ton futur ex-manager virtuel ;-))))

Les animaux paissent nerveusement dans le pré, 

car ils sentent que c'est bientôt l'heure de l'ouverture de la frilitche, 
avec que des inédits,

et ils ne manqueraient ça pour rien au monde !

... P'tain j'avais déjà le logo de la Mézon d'Disques, en plus !!!

Finalement, j'avais qu'à enlever les pieds du tuyau et commencer à arroser, merci Séroplex® !

...Je vais quand même tenter de négocier avec mon psy jeudi prochain de commencer à réduire les doses, parce qu'en live c'est aussi pénible à voir que dur à lire en léger différé dû aux apéritifs de l'actualité à l'heure où nous mettons sous stress.

Bonne nuit !

La législation en vigueur nous contraint à placarder 

dans les bureaux cette mise en garde du CHSCT : 

N'essaye pas de faire ça chez toi !

Tu pourrais te faire très mal, 

et on serait obligés de te faire incinérer 
chez le vétérinaire, 
et ça risque de picoter un peu !

Snakes and Cats #1 (1985-88)

En ce temps-là, nous étions 4 garçons dans le vent, Joss, Olive, Kris et Ritié, on découvrait le monde impitoyable de la vidéo institutionnelle, on s'était saignés au Coatreven (petit bled des Côtes d'Armor, si, si, vérifiez sur Gouguelmape, j'y passe souvent quand je vais voir mes potes de collège) pour se payer une caméra tritube, un banc cut Umatic et une bouteille de Bushmills pour manger avec, et la nuit après le travail on réalisait des bandes pirates sur le dos de nos clients qui avaient raqué la location de coûteuses et cabalistiques mémoires de trames style Gemini 3, et plus tard le Merlyn, de chez GML... il y avait aussi le Fairlight.
Nous pratiquions une forme de christianisme tribal très peu orthodoxe, mais on ne s'ennuyait pas une seule minute.
Ah, fallait voir comment ça y allait, et aussi comment on en est revenus : pedibus cum jambis.

Avec ma Band dans mon Garage - John Warsen (2011)

Objet : des news sans surinformation.

Question : 

Je n'avais jamais pris le temps d'explorer les possibilités ouvertes par les logiciels de création musicale.

Voilà qui est fait.

En quelques soirées frisquettes de l'an 2011, je me suis pris au jeu du Je, le temps d'écrire quelques musiquettes pour des films de famille, genre ingrat s'il en est.

GarageBand, c'est étonnant et assez redoutable comme logiciel : prise en main aisée, résultats immédiats.
Nuits blanches et tirage de tronche de la conjointe garantis.
Remontées d'égo dès que j'ai l'impression d'avoir réussi un morceau, et conviction intime d'être un imposteur : le logiciel, et donc ceux qui l'ont conçu, sont bien plus malins que moi. 

Et alors ? je m'en doutais un peu, mais ça ne fait que renforcer mon masochisme, qui n'a guère besoin de ça. Soit je trouve un moyen de le faire en harmonie - jouer sans être joué - et sans me prendre pour Dieu, car le démenti est toujours cinglant, soit je passe à autre chose. 

Je bosse déjà + de 40 heures par semaine dans ma boite multimédia, j'ai autre chose à faire de mon temps "libre"...

... et pour s'enfiler des paquets de clopes jusqu'à l'aube en téléchargeant des apple loops sur des serveurs russes, on est là...
(punaise c'est beau comme du lavilliers)
Essaye de deviner si les guitares sont en bois ou pas.
Tu travailles beaucoup ?
Tu vas bien ?
Moi aussi.
Bonne continuation, dans tous les cas de figure.

 

Il est difficile pour un musicien de vivre de sa musique aujourd'hui, 

sans parler du budget chnouffe pour un enregistrement studio réussi.

Réponse : 

 On dirait des vraies !
Tu sais, quand j'étais musico (30 ans en arrière, putain!) j'ai expérimenté
les premières boites à rythmes et j'en ai passé des heures en solo à
programmer des rythmes à la con que je savais faire sur une vraie batterie,
aussi je peux te dire que ce genre de joujou sont des pièges à ego en mal de
reconnaissance.

"Nous explorons des domaines au-delà de la simple compréhension humaine. Parfois ses contours sont tout simplement trop complexes pour nos cerveaux, à d'autres moments ses axes même s'étendent dans des dimensions que sont incapables de concevoir des esprits construits pour baiser et se battre sur des prairies préhistoriques. Tant de choses nous contraignent, dans tant de directions. Les philosophies les plus altruistes et les plus viables échouent face à l'intérêt personnel, cet impératif brutal du tronc cérébral."

(Peter Watts, Vision Aveugle)

Voici donc le fruit du pillage de ma propre tombe.
Kleine Dark Moujik...

http://bayfiles.com/file/2jwn/LMYw8t/export_kris.zip

C'est du joli.

De plus, j'envisage de solliciter des amis récemment retrouvés, qui ont produit il y a un certain temps voire même un temps certain, des musiques qui n'ont jamais été diffusées, et que je trouve chouettes, voire carrément baths.

Ma productrice m'impose des intertitres pour me faire fermer ma grande bouche, 

mais rien ne m'interdit de mettre un peu de musique d'ambiance.

Internénette : des clips à tumbler par terre (2012)

Souvent, en consultant le Staff Picks sur Vimeo, je tombe sur par hasard sur des petits films extraordinaires réalisés avec ces appareils photo caméra syle l'EOS 5D.
Celui-là, plein d'émotion et de dépaysement pour pas un rond.

Ah oui, sinon pendant que je vous tiens, j'ai aussi un tumblr, mais il est moins bien que d'autres, bien qu'il soit vain et symptomatique de rogatons d'auto-dévalorisation (Mon Dieu, préservez-moi de me prendre pour un minable) d'essayer d'être meilleur en tout et de se la mesurer sans rime ni raison.

Surtout qu'en ce moment, à l'instant T de l'heure H du jour JE, il est clair que c'est moué qui ait la plus grosse, si l'on exclut les 3 Poutres de Bamako du pissing contest.

Cap Tv - John Warsen (1988-89)

On commence à rentrer dans le dur, avec une inattendue série d'exhumations posthumes que j'essaierai de dater au carbone 14 dès que j'aurai remis la main sur mes pilules contre les pertes de mémoier.
Par "inattendue" je veux dire par là que je suis aussi surpris que vous, mais c'est pas désagréable.

Evidemment, il vaut mieux y avoir été pour apprécier tout le sel de la chose.

Ca tombe bien, j'y étais... et des fois j'avais une caméra à la main.

Ce fut une époque à nulle autre pareille,

J'en profite pour saluer mon Dédé, ma Mireille.
Qui me le rendent bien, surtout en ce moment.
Au plaisir !

Stone Free: A Tribute to Jimi Hendrix (1993)

Au mileu d'un tas de boue, quelques pépites.
C'est statistiquement logique:
quand on jette des perles aux pourceau, on finit toujours par en avoir pour son non-argent.

http://www.4shared.com/get/2qexKxoX/Stone_Free_-_A_Tribute_To_Jimi.htmlhttp://www.4shared.com/get/2qexKxoX/Stone_Free_-_A_Tribute_To_Jimi.html

C'est pas pour dire du mal, mais quand même les Boches ils sont organisés

Lu dans Courrier international, 

indispensable gazette pour voyager sur la ligne 4

sans plus se soucier des blackettes de frein...

et l'avis de Charles Taylor, le penseur du vivre ensemble

que tout le monde écoute d'un air pénétré,

puis s'empresse de faire l'inverse de ce qu'il suggère.

Sacré Charles.

sans oublier l'indispensable petit dessin de Mix et Remix
qui vaut mieux qu'un long discours.

L'Esprit souffle où il veut, mais pas de ça chez moi !

Sur la même thématique on consultera avec profit en léger différé de nos archives hyper-réfrigérées ce post issu d'une succursale anonyme à responsabilité limitée, après avoir étouffé dans l'oeuf un soupir de reconnaissance à l'endroit comme à l'envers de nos zélées documentalistes, au décolleté aussi vertigineux qu'à la mémoire intacte et pertinente.

Les aventures d'Adolf, le petit peintre viennois (1973)

J'aimerais bien réentendre ce feuilleton radiophonique de Claude Villers et Patrice Blanc Francard qui ne date pas d'hier.
Si quelqu'un a une vieille cassette audio...

2000 blagues sur Dieu

 18.

"Un homme est allé à un salon de coiffure se faire couper les cheveux et la
barbe. 

Comme le barbier commença à travailler, ils ont commencé à avoir une
 bonne conversation. Ils ont parlé de tant de choses et de sujets divers.
Quand ils ont finalement abordé le sujet de Dieu, le coiffeur a dit:
«Je ne crois pas que Dieu existe.»


«Pourquoi dites-vous cela ?" demanda le client.


«Eh bien, il vous suffit de sortir dans la rue pour réaliser que Dieu 
n'existe pas. 

Dites-moi, si Dieu existe, y aurait-il tant de gens malades ?


Y aurait-il des enfants abandonnés ? 

Si Dieu existait, il n'y aurait ni
 souffrance ni douleur. 

Je ne peux pas imaginer un Dieu d'amour qui
 permettrait toutes de ces choses. "


Le client a pensé pendant un moment, mais n'a pas répondu parce qu'il ne 
voulait pas commencer une dispute. Le coiffeur a fini son travail et le client a quitté le magasin. 

Juste après avoir quitté le coiffeur, il vit un
 homme dans la rue avec les cheveux sales et une barbe inculte. Il avait
 l'air sale et mal entretenu. 

Le client se retourna et entra dans la boutique
de barbier à nouveau et il dit au coiffeur:


"Vous savez quoi? Les barbiers n'existent pas."


«Comment pouvez-vous dire cela?» demanda le barbier surpris.  

Je suis ici, 
et je suis un barbier. Et vous n’êtes pas le seul à qui j’ai coupé les 
cheveux et la barbe ! »


«Non!» s'écria le client. Les coiffeurs n'existent pas, parce que s'ils
 existaient, il n'y aurait pas de gens avec de longs cheveux sales et la 
barbe inculte, comme cet homme à l'extérieur."


«Ah, mais les barbiers EXISTENT! Voilà ce qui arrive quand les gens ne
 viennent pas à moi. 
« Exactement! a affirmé le client. C'est aussi mon point de vue ! Dieu
 aussi existe ! Voilà ce qui arrive quand les gens ne vont pas à Lui et ne
 demandent pas son secours. 

C'est pourquoi il y a tant de douleur de
 souffrance dans le monde.»

235.

Herbie Hancock, Chick Corea et Keith Jarrett sont au Paradis. Y'a Hancock qui dit "hé les gars, y parait qu'en bas ils disent que le meilleur pianiste de nous trois, ben c'était moi.
Corea : "Hein? ça va pas non? Mais c'est n'importe quoi, enfin, le meilleur pianiste de nous trois c'est moi, c'est Dieu qui me l'a dit"
Jarrett : "Quoi ? Hein? mais j'ai rien dit du tout, moi !!"

235bis.

R: Excellent ! Keith Jarrett avait sans doute bu trop de bières. Mais après
il a ajouté: "A trois caisses j'arrête!" lol

824.

A propos de ma prudence concernant la spiritualité, ça vient qu'en
effet, j'ai eu l'occasion de constater que la grande majorité de ceux
qui s'intéressent à ça sont timbrés. A un moment donné de ma vie, j'ai
fréquenté des librairies ésotériques, des voyantes, des astrologues et
une secte gnostique ; aujourd'hui, je vois des catholiques et des
bouddhistes et c'est exactement le même topo.

457.

Depuis qu'il est sous Seroplex® 10 milligrammes, qui refume comme Stephen Jourdain et se prend pour un petit malin ?

912.

Je l'ai lu, et aucun doute là-dessus :

Patrick Lévy attend. 

Nous aussi, pendant au moins 600 pages écrites encore plus petit que ça.

On lui préfèrera sans conteste "les 2000 meilleures plaisanteries divines", supplément à parution variable de Picsou Magazine, d'où sont extraites les blagounettes six jointes.

On n'est pas de bois

8 heures 45 du matin.

Dès la sortie du tramway, mes organes internes m'envoyent un mail de confirmation de l'extrême utilité de vidanger les ballasts avant de rejoindre le bureau, pourtant à portée du biniou de Guillaume, mais le mien est nettement plus court.

Je m'engouffre en feignant la décontraction dans un estaminet du bas-Nantes idéalement situé sur mon parcours.

 Les ballasts une fois vidangés, je sirote un petit black au zinc, moment de bonheur inattendu autant qu'appréciable, en attendant que la vague d'optimisme, qui ne saurait tarder, fidèle au rendez vous que l'almanach des marées de Perros Guirec lui a implacablement fixé il y a longtemps puisque c'était écrit dans le journal, me permette de remonter la rue avec aisance, entrain et à pied pour respecter les préceptes écologiques du déplacement du râble que je me suis fixés dans mon Fjord intérieur, puis de laisser la journée filer, à l'instar du maquereau au bout de son hameçon de 12,  sous le poids des dossiers à boucler pour hier qui s'entassent sur le coin de mon établi comme des mouches sodomites dès que j'ai le dos tourné, en rêvant d'attraper un bon petit coup de mou à la Steve Roach, un qu'est pus étanche depuis longtemps si vous voulez mon navire, prenez-le et bon vent.

 Pour l'heure je chancelle, et jerricane (petit réservoir) d'haut perché sur un tabouret de bar (poisson délictueux quand il est assez zôné), qui semble encore plus branlant que moi.

 Caisse je fais ? je sudjère au barremane de le faire réparer, ou pas ?

 Chez moi la fêlure est à l'irrémédiable ce qu'un coëfficient de 125 est à l'Equinoxe, qui laisse le bigorneau assoiffé sur la grève dans l'angoissante attente du flux salvateur qui doit prendre dans la conscience rudimentaire du bigorneau une forme peu conceptuelle, et pour ma part je l'accepte, c'est d'ailleurs à ce prix (c'est pas très cher au kilo, le bigorneau, surtout à la morte saison) que je puits asséché devenir abstinent, et perdurer, et merdurer aussi des fois, alors que ce pauvre tabouret de bar n'a d'autre liberté que d’accueillir vingt culs les séants qui s'offrent à lui toute la sainte nitouche journée.

Mais d'autres clients, moins avertis et plus imbibés que moi (surtout que depuis que j'ai fait pipi, c'est à dire il y a peu, remonte d'un paragraphe si ça t'est sorti de l'esprit mais ce n'est pas très bon signe, fidèle lecteur à la mémoire traitresse, j'ai atteint une côte de non-imbibation presque inédite dans les annales de ce débit de boisson) pourraient choir d'icelui (le tabouret, remonte d'un paragraphe si ça t'est sorti de l'esprit mais ce n'est guère encourageant pour la suite, fidèle lecteur à la mémoire qui tourne vin aigre) se fissurer la margoulette au point d'en attraper des contusions internes indétectables à l'oeil nu, et si mon silence en est co-responsable, en sera-t-il déclaré coupable au Tribunal de ma Conscience qui se réunit derrière l'église tous les 36 du mois des années bissectrices sauf les wouikendes, les veilles de wouikendes et les jours qui précèdent les veilles de wouikendes ?

D'un autre côté, si j'en cause au garçon de café, qui masque actuellement, et non sans un zeste de sournoiserie, avec toute l'énergie dont la jeunesse insouciante est chargée à bloc sans même lever le petit orteil du pied gauche, sa stupéfiante ressemblance avec Donald Sutherland sous une somnolence revêche en astiquant un pichet de rosé de calibre prêt à gaver, et qu'il entrepred de le réparer, ce fichu tabouret cessera de branler, et un tabouret abstinent dans un bar à pochtrons ne risque-t-il pas de faire fuir la clientèle et de réduire notre ami Donald à la mendicité, le précipitant ainsi dans l'alcoolisme sous l’œil vitreux et compatissant de l'invincible armada de travailleurs sociaux contractuellement contraints par l'Etat de l'aider à modérer sa consommation, même si au fond d'eux-mêmes ils sont impuissants devant l'alcool de l'Autre et que le tabouret n'est pas très haut ? il parait que ça fait quand même moins mal.

Encore une journée compliquée qui s'annonce.

La Grande Classe

Les aventures de Little Big Lebowski

et pourquoi ça ne sert à rien de fermer Megaupload

Spéculations métaphysiques versus Pray Ze Lord : Y'a vraiment pas de quoi s'en faire, mais y'a quand même des trucs à faire.

Ca vous en bouche un coin, hein ? Voire même plusieurs...

D'un côté, un ami m'a affirmé qu'en 2012, il fallait se lâcher, faire tout ce dont on avait envie, parce que c'était la fin des haricots surgelés chez Vivagel, suite aux prédictions mayas sur l'apocalypse imminente et aux effets secondaires indésirables de tous les blockbusters conspirationnistes qu'il s'enfile en douce, ce dont personne ne parle et je suspecte un nouveau complot là-dessous.

 De la façon dont son sms était rédigé, j'ai pensé que pour lui, ça signifiait que ses pulsions les plus enracinées et même pas avouables sur un blog hyper-secret lui mettaient la pression pour être assouvies avant le 31 décembre prochain, en lui promettant de lui lâcher la grappe ensuite (ce qui est le genre de promesse dont on devrait apprendre à se méfier de la part d'une pulsion...)

Un autre ami frétille, à partir d'une lecture un peu différente des mêmes prémisses, à l'idée de la nouvelle ère qui s'ouvre pour l’humanité, un formidable bouleversement planétaire, avec l’émergence d’un mode de penser différent, la construction d’un monde d’amour et de sagesse, et si tous les hommes étaient frères est-ce que je pourrais épouser ta soeur, la pratique de relations fraternelles fondées sur la confiance et la responsabilité de chacun, et je te rendrai tes 10 sacs la semaine prochaine, si d'ici là tu pouvais finir ma compta, ça serait vraiment cool.

Alors, à qui se fier ? Ces 2 potes ont bâti leurs vies sur des croyances dissemblables, que j'ai moi-même pratiquées jusqu'à plus soif pour l'une et avec un sourire un peu crispé pour l'autre, et me voilà bien embêté.

Alors j'ai décidé de mixer les 2, consumé d'un désir consensuel de satisfaire tout le monde dans ce monde de discorde généralisée : faire ce qui me fait le plus plaisir en attendant l'Apocaslip, moi qui me suis humblement délivré de tout désir inavouable avec toute l'évolution spirituelle à moi que j'ai, tout en entrant de plain pied (avec poutres apparentes dans le slip, comme sur des blogs concurrents dont je tairai les noms) dans une nouvelle ère de partage, mais paf, vl'a-t-y-pas qu'ils ferment Megaupload le jour même où j'allais y déposer de nouveaux cadeaux pour enfants sages ?

Vous avouerez que c'est pas d'bol quand même.

Surtout quand on croise les informations strictement factuelles de la vidéo ci-dessus, je veux dire une fois le témoignage  nettoyée des scories culturelles les plus embarassantes pour des spectateurs européens à travers lesquelles il s'exprime dans le temps et l'espace,  avec celles, plus poétiques, de la chanson ci-dessous.

Dont l'interprète a déclaré "Si, au lieu de croire en un hypothétique Dieu, les hommes avaient cru en eux-mêmes et s’étaient respectés, beaucoup de morts, de larmes et de souffrances leur auraient été épargnées. Je ne crois pas en un Dieu, je crois en l’homme, en son incroyable pulsion de vie qui l’a projeté en si peu de temps si l’on considère les milliards d’existence de la terre, des arbres où il vivait en se nourrissant de baies sauvages jusqu’aux lointaines planètes qu’il explore maintenant régulièrement. Rien ne lui a été donné. Son combat pour la survie dans une nature hostile et cruelle où la loi de base est « tue pour ne pas être tué » a été âpre et douloureux. Il faut lui pardonner sa barbarie et toutes ses erreurs. Il fait ce qu’il peut. Il est en devenir. Il s’améliore tout doucement. On ne voit bien la montagne que lorsqu’on s’en éloigne. Il faut apprendre le pardon. Le pardon est notre grandeur, notre humanité, notre altitude, notre dignité, sans lui nous ne sommes que « naturels » et donc cruels.

Ou, comme le disait Machine dans son roman de SF crypto-bouddhiste :

"Qui sommes-nous, pour exiger de vivre avec des gens parfaits ? Si j'étais Saint François d'Assise, je pourrais me plaindre, mais justement, je ne me plaindrais pas. Le simple fait que j'aie à me plaindre prouve que le problème, c'est moi."

(...)

heureusement que moi, c'est pas pareil.

D'autant plus qu'un 4ème larron qui est plus qu'un frère, spirituel, me remet sous le nez au même moment, dans une simultanéité qui fleure bon la synchronicité jungienne,  cette preuve irréfutable du conspirationnisme divin :

Malheureusement, il est déjà bien tard pour en tirer des conclusions hâtives, d'autant plus que cet article aurait amplement eu sa place sur mon autre blog, sur lequel les feuilles mortes se ramassent à la pelle, tu vois, je n'ai pas oublié, et les herbes folles y prolifèrent parmi les graminées et les minets plus maigres par manque de temps au cours de ces putains de 24 heures de répit qui me sont accordés un jour à la fois grâce au programme de rétablissement de 12 étapes.

Mais si je le rouvre aussi, ce caveau plus familial, à la faveur de ce changement d'humeur aussi brutal qu'inespéré après des années à trainer une dépression larvée comme un noyé tirant un landau sous la mère, là c'est sûr que ma femme me plaque... mais bon, après tout y'avait pas marqué dans le contrat de mariage qu'on était destinés à rester ensemble jusqu'au bout du voyage qui m'est offert à bord du train de la vie, ou alors en si petitis caractères que je n'ai rien remarqué... faut dire que j'étais en train de mater la témouine de mon mariage, une Hollandaise sur laquelle mon père a tellement flashé qu'il n'hésita pas à la comparer à une peinture flamande du XVIIeme siècle pendant le repas de noces qui suivit, provoquant une gène ostensible parmi les convives que je ne pus dissiper qu'à coups redoublés de mes vannes les plus ordurières pour détendre l'atmosphère alourdie par la concupiscence paternelle...

Bon, demain c'est décidé, j'irai en réunion des Bloggeurs Anonymes, je leur ferai ma confession en live, rien ne remplace les réunions in Real Life.

In fine, ma conclusion me tombe sous les doigts :

Pray Ze Lord, d'accord, mais Move Your Ass marche aussi.

Quand t'as les deux, c'est mieux.

Mon Dieu, préservez-moi de m'attribuer les mérites de la chance qui est la mienne actuellement et dont je sais bien qu'elles sont dûes en partie aux effets du Seroplex 10 milligrammes, loué soit son saint nom.

Et puis, comme le dit une copine chrétienne, j'ai intérèt à me rappeler que c'est pas moi qui fais, c'est le Père qui fait en moi.

Si j'oublie ça, je suis archifoutu.

A ne pas confondre avec ce que Mon père fait en moi, qui fera sans doute l'objet d'un autre débat à une heure de moindre écoute.

Où ai-je mis mes pilules contre l'oubli ? J'arrive pas à m'en rappeler.

Alabama 3 - Exile on Coldharbour Lane (1997)

Alabama 3 are a British band mixing rock, electronic, blues, country, gospel, and spoken word styles, founded in Brixton, London in 1995.In the American deep south during the 1930s, two black men were hung for allegedly raping a white woman. Their case becomes a symbol for miscarriages of justice and they went down in history as the Alabama 2.

Over half a century later in South London, the son of a Welsh Mormon preacher meets the offspring of a Glaswegian trades unionist at an underground acid house party and they embark upon the mischievous miscegenation of Hank Williams, gospel and acid house.

Expanding in the mid '90s into a Brixton based collective, they called themselves Alabama 3 and continue to be one of the most joyous, righteous, provocative and inspirationally delinquent bands Britain has ever spawned.

(discogs)

Mon opinion à moi que j'ai :

Disciples rosbifs & zarbis d'Odeurs qui font une fixette sur la dope, les prédicateurs, les losers pas magnifiques pour un sou, les abus de boisson et leurs conséquences sociales, les groupes de rétablissement spirituel en 12 étapes, en les passant à la moulinette d'hymnes rudement entraînants qu'on croirait concoctés par des fondamentalistes chrétiens borderline, voici leur premier et meilleur album à mon goût, accessible anglicistes chevronnés. Les autres n'y entendront

Une fois qu'on a les titres des songs, on trouve les lyrics un peu partout sur le net et on se poile encore plus passque des fois c'est dur à entraver, la langue de J'expire.

Alabama 3 est surtout passé à la postérité pour la chanson du générique des Sopranos, l'interminable série quasi-entomologique sur une famille italo-américaine de mafieux, présente sur le skeud dans une version plus longue et assez enjouée.

Après cette rudement bath galette, ils ont un peu perdu la niaque au fil des ans, mais il faut bien naître quand on a tété. Et il parait qu'en concert, c'est formidable.

“The thought of not knowing Alabama 3 fills me with horror”
Stephen King

“A monumental waste of time”
NME

"I don't need no freaky, deeky, fractal geometry, crystal silicon chip. 

 I ain't walking on lay lines, reading no High Times put me on another bad trip. 

 Timothy Leary, just check out this theory, he sold acid for the F.B.I.  

Well, he ain't no website wonder, the guru just went under, you can keep your California Sunshine.
'Cos the righteous truth is, there ain't nothing worse than some fool lying on some Third World beach wearing spandex, psychedelic trousers, smoking damn dope pretending he gettin' consciousness expansion. 

I want consciousness expansion, I go to my local tabernacle an' I sing with the brothers and sisters"

http://www.mediafire.com/file/0zvgosjsrjx0w0a/A3-EOCL.zip/file

Leur site 

Allez en paix. Et sinon, foutez-la moi.

https://alabama3.bandcamp.com/album/exile-on-coldharbour-lane

Marie Dubas - Le Tango Stupéfiant (1928)

Les toxicomanies ne datent pas d'hier...
Cette chanson date des années 1930, écrite par Francis Carco et interprétée par Marie Dubas ( 1894 - 1972) à qui l'on doit également "Mon Légionnaire" (1936).



Merci à Sylvain et Philippe, dont les conversations culturelles et débridées au restau chinois enrichissent mon répertoire.
Celle-là et d'autres tout aussi chouettes, là.

Du vieux avec du vieux : Brassens revisité

Remake à moustache de l'autre (enregistré dans mon garage avant Jesus Christ mais après un concert de Motorhead) à l'occasion du championnat du Monde des Brassens où j'ai rien gagné, même pas à être connu.
C'était le temps béni où l'on pouvait encore se prendre pour un artiste maudit avant de découvrir qu'on n'était que maudit, et encore, que par sa femme.

The Best of the Red Army Choir-The Definitive Collection

Finalement, y'a que ça qui m'éclate vraiment quand j'ai envie d'envahir l'Afghanistan (et Dieu sait que ça m'arrive plus souvent qu'à mon tour)

Partie 1

Partie 2

Partie 3

Michel Benita & Manu Codjia -Ramblin' (2008)

 J'aime bien ce que fait Michel Benita en electro-jazz (Drastic, Ethics)

Mais là, il me coupe la chique en faisant un pas de côté vers le folk atmosphérique.
Cette année, j'achète des disques, vous faites ce que vous voulez :

 on peut l'écouter ici,

et l'acheter là.

Nous vivons une époque moderne.

 

Sont-y pas beaux ?

On s'en fout, du moment qu'y jouent bien.

COLETTE RENARD - LES NUITS D'UNE DEMOISELLE (1962)

Que rajouter ? le silence qui suit cette chanson doit vous permettre de prendre le râteau de votre vie, ou à défaut de vous interroger sur pourquoi ça n'arrive apparemment qu'aux autres.

"MALIcool" - Roswell Rudd, Toumani Diabate (2002)

Si la remarquable série de David Simon Treme se passait à Bamako plutôt qu'à la Nouvelle-Orléans, MALIcool en constituerait la bande-son idéale.
Et Roswell Rudd n'aurait plus qu'à se mettre un peu de cirage Kiwi pour reprendre le rôle du truculent Wendell Pierce.

C'est Rudd !

Etonnant, non ?
Le lien est dans les commentaires.

Réouverture du caveau : Soldes d'hiver sur les Phénix aux ailes brûlées et autres Hellblazers

Salut les gars les filles et les transgenres.

En 2009, J'avais tout lu, tout vu, tout bu, et j'étais bien décidé à rester silencieux sur ma tombe que je suis.

Et puis, la vie n'étant que changement, mon humeur s'est améliorée, et je rouvre mon immodeste échoppe, pour la joie du partage et de la découverte de nouveaux talents morts ou vivants.

Entendons-nous bien : il ne s'agit point ici de se comporter comme dans un vulgaire supermarché du Choix Funéraire en profitant de l'absence de vendeur, et de tituber jusqu'à la sortie en traînant derrière soi un cercueil plombé de précieux mega-octets musicaux.

Je ne suis plus non plus, merci Seigneur, en quête d'une éventuelle reconnaissance par mes pairs geeks, comme ces collègues de bureau qui ne peuvent se valoriser qu'en vous prêtant fièrement le dernier film qu'ils ont téléchargé sur Planète Lolo, et vous avez intérêt à le regarder d'ici lundi si vous ne voulez pas vous le mettre à dos.

Ce collègue de bureau, il est facile à reconnaitre : il est assis en face de vous au bureau, et il croit que le collègue de bureau, c'est vous.

 Je n'ai pas besoin d'ajouter (mais je le fais quand même) qu'évidemment, si j'étais un anorexique social, mon Grand Retour parmi la confrérie des auto-addictés du blog aurait quelque chose d'inquiétant.

Mais j'ai la chance d'être entouré de gens positifs, de l'être moi-même en ce moment privilégié qui durera moins longtemps que les impots, et que comme disait Coluche : Si  tu te sens inutile et déprimé, souviens-toi : un jour tu étais le spermatozoïde le plus rapide de tous.

Bref, c'est reparti comme en 14 (d'ailleurs, plus que 2 ans avant le centenaire ! Ach !)

La Grande Nouveauté, c'est que me voici fraichement doté d'une éthique inébranlable :

quand c'est des disques que j'achète tellement qu'ils m'ont plu, je ne les mets plus à dispo des pompeurs du Net, je vous fais juste écouter de quoi il retourne, et après vous prenez vos responsabilités.

J'ai eu trop de remords de participer implicitement à la lente agonie de certains artistes, alors que j'aurais préféré contribuer activement à celle d'autres.

Je ferai peut-être une entorse dans le cas de chanteurs morts et de soldats incornus, dont on sait que la rétribution pécuniaire de leurs succès passés leur est globalement indifférente, et ne peut qu'entretenir une dépendance néfaste chez leurs ayants droits, qui feraient mieux de chercher un travail honnête.

Bref.

Comme l'apocalypse est prévue dans 300 jours, lâchons-nous un petit peu, en tâchant de conserver un peu de la dignité que nous aurons sur thésauriser par ailleurs.

Enjoy.

Frémissements avant reprise