La mauvaise nouvelle, c’est que j’ai décidé de l'enterrer ici.
Il sera bien, au milieu de ses collègues.
La bonne nouvelle, c’est que j’arrête les vidéos pour le moment, ça me fatigue l’œil pas fermé de la nuit, tout ce télétravail bénévole quand ça prend ces proportions.
Et c’est aussi un peu la panne d’inspiration, après la surdose de trop comme on dit quand on a avalé une inflation pléonastique du vocabulaire.
Après une période « prévention de la rechute dépressive par le cancer » et une autre de « prévention du Covid par la rechute maniaque » je pense tenter autre chose, en 2022.
En ces derniers jours de l'année, j'essaye de faire un geste pour les migrants.
J'espère qu'il ne sera pas mal interprété.
Si je pouvais être entendu par les pouvoirs publics, ça soulagerait ma conscience.
Comme par hasard, hier soir à la fin de ce montage qui m'avait un peu mis sur les genoux pendant ma journée de congés, j'ai été sollicité téléphoniquement par la SNSM (les Sauveteurs en Mer) qui lancent leur grande campagne nationale de dons. Je n'en peux plus, de ce harcèlement, et je leur ai raccroché au nez, comme s'ils étaient de vulgaires télécassecouilles.
Tout ce tapage médiatique ne m'empêche pas de faire un don sur www.snsm.org/, et c'est tant mieux.
Hier, l'idée de faire un billet sur la mort tragique de Grichka Bogdanoff du Covid-19 me déprimait complètement. Heureusement, je peux reposter en hommage à ce brave nonvax un billet écrit lors du tournage de Matrix 4, également non vacciné, et c'est pour ça que Spiderman-le-reboute-du-reboute-du-reboute est en train de l'envoyer aux urgences, question remplissage des salles de cinéma qui comme celles du pénitencier vont bientôt se refermer, parce que Peter Parker, vu qu'il a été piqué par une araignée radioactive, c'est pas un petit virus de gripette qui pue qui pète dans sa trompette comme le Covid_19 qui va l'indisposer. Non mais sans blague.
Donc, extraits de la nécro dans Le Monde d'hier (qui vu de ma fenêtre s'appelle aujourd'hui vu que ce billet ne paraitra que demain) :
Grichka Bogdanoff, l’un des frères du duo emblématique qu’il forme avec Igor, notamment connu pour avoir animé l’émission de science-fiction « Temps X », diffusée de 1979 à 1987, est mort mardi 28 décembre à Paris, à l’âge de 72 ans, a annoncé son agent. « Entouré de l’amour de sa famille et des siens, Grichka Bogdanoff s’est éteint paisiblement pour rejoindre ses étoiles », a écrit sa famille dans un communiqué transmis par son agent. Selon nos informations, Grichka Bogdanoff avait été hospitalisé le 15 décembre dans le service de réanimation de l’hôpital Georges-Pompidou, après avoir contracté le Covid-19. Le même jour, son frère Igor avait été également reçu au sein du même service de cet établissement, pour des raisons identiques. Selon une source proche des deux frères, ils n’étaient pas vaccinés contre le Covid-19. Docteurs en physique et en mathématique, écrivains, animateurs de télévision, descendants de l’aristocratie autrichienne, figures de la vulgarisation scientifique pour le grand public et objets de controverses pour les chercheurs… en plus de quarante ans de vie publique, Igor et Grichka Bogdanoff (qui ont remplacé l’orthographe de leur nom en « Bogdanov », en signature de leurs ouvrages dès les années 1990) ont accumulé autant de succès populaires que de railleries sur le mélange des genres qu’ils entretiennent, entre théories sur la relativité générale et passion pour la science-fiction. (...)
En juin 2018, ils avaient été mis en examen pour « escroquerie sur personne vulnérable », soupçonnés par la justice d’avoir profité de la vulnérabilité et des largesses financières d’un millionnaire de 54 ans, qui s’est suicidé le 31 août 2018. Outre les frères Bogdanoff, quatre autres personnes devaient être renvoyées dans ce dossier devant le tribunal correctionnel de Paris, les 20 et 21 janvier 2022. Les avocats des frères Bogdanoff, Mes Eric Morain et Edouard Lamaze, avaient prévenu la justice, avant Noël, de la situation médicale de leur client et envisageaient de demander le report du procès. Mardi, les avocats de Grichka Bogdanoff indiquent, dans un communiqué, que ce procès « ne constituait nullement une actualité pour lui et pour son frère jumeau tant ils s’estimaient étrangers aux faits reprochés et scandalisés par des accusations infondées ». « Cette procédure s’éteint donc en l’état à son égard, ajoutent-ils, et il restera définitivement présumé innocent. »
La relecture de leur biographie les situe dans le camp des charlatans transhumanistes cronenbergiens, genre peu pratiqué en France, un mélange explosif qui peut aussi tourner au pétard mouillé (leurs publications "scientifiques", leurs tentatives de come-backs médiatiques, leurs frasques existentielles... un mélange de sublime et de pathétique, le tout saupoudré de SF à trois balles)
J'en conclus pour finir de mitrailler l'ambulance d'Igor qui suit le corbillard de Grichka vers sa dernière demeure, que ce qu'il faudrait, c'est décider les Soeurs Wachowski à incarner les frères Bogdanoff dans le biopic que leur consacrerait les frères Coen. Ça, ç'est un film qui aurait de la gueule.
jeu. 18 juin 2020
Si le tournage de Matrix 4 est à l'arrêt depuis la mi-mars, c'est bien sûr sous couvert de la pandémie de Covid-19, qui a le dos large, et à qui les technocrates découvrent chaque jour de nouveaux usages instrumentalisés pour masquer leur incompétence crasse.
Cette pandémie qui veut soit-disant accaparer toute la quotité d'attention disponible, comme une grosse pute qui serait aussi un vieux père acariâtre capable, dans la même journée, de passer de la promesse susurrée de gagner des gros soussous si on est gentils avec toi, au chantage le plus sordide de voir notre héritage nous passer sous le nez au profit de l'association pour la préservation des chats de Viviane L. si on ne se plie pas à sa volonté, alors qu'on a quand même passé l'âge, et alors aussi que tu ne peux supporter ni son fidèle Pandémiaou ni Viviane elle-même, que tu ne fréquentais qu'en souvenir de maman, et que le Président a encore rappelé dimanche alors qu'on était à peine rentrés de la chasse aux méduses qu'il fallait accélérer le déconfinement, que comme Manu Larcenet en son temps il est à la la recherche de l’effet «Blast», et qu'il veut aussi lutter contre les discriminations, mais refuse de «déboulonner» les statues, dont le passé n'a pourtant pas d'amis quand il vient les lécher, comme nous en avait prévenus Hubert-Félix du temps du Cosmogol 1999, un poil après qu'Higelin ait alerté les bébés de dangers encore plus graves, mais le monde d'avant n'était pas prêt.
preuves irréfutables des complots en cours, courtesy of Complots faciles ®
Mais en fait, en surfant sur le blog d'Alain Soral on découvre que ce qui paralyse vraiment la production de Matrix 4, ce n'est pas la gripette pékinoise, mais un procès pour escroquerie contre les soeurs Wachowski, qui ne s'appelaient pas du tout comme ça avant-guerre.
L'article m'a tenu en haleine de bout en bout, car il va bien plus loin que je ne saurais le faire, même en forçant un peu comme là, mais c'est juste pour vous montrer.
Encore un peu de cirage noir pour le fond de teint, et ca sera bon pour le Congo, les filles. N'oubliez pas le timbre fiscal.
En effet, comme on le découvre médusé sur ces clichés d'identité judiciaire, les soeurs Wachowski, elles ne s'en vantent pas dans le monde d'après, mais avant d'être outrageusement remaquillées à la truelle comme des chauffeuses de camion volés, elles s'appelaient les frères Bogdanoff, et la première version du premier Matrix s'appelait Temps X, ce qui était presque pareil, surtout vers la fin, comme le montre l'équation établie par Stephen Hawking sur le blog de Soral : Temps / X = Matt' r (X)2 qui en plus annonce le Reboot.
Elles n'avaient alors nul besoin de spolier des millionnaires dépressifs pour régler leurs déboires financiers et se la péter sur TF1, vu que leur beauté païenne et leur ambivalence gmail gémelle, ainsi que leur tendance à vulgariser les grands thèmes de la SF, dans le sens "Rendre vulgaire, grossier; faire perdre toute distinction, toute élégance." ou encore "On ne vulgarise pas le beau; on le dégrade", ou encore c'est bon ça va on a compris, réjouissait les téléspectateurs de tout niveau intellectuel, alors que maintenant il faut des youtubeurs assermentés pour rassasier des armadas de publics fragmentés et confits dans le repli communautariste.
Un projet de crowdfunding a donc été lancé sur internet, pour payer les frais d'avocats des soeurs Bogdanoff et relancer la production de Matrix 4, dont le budget ne cesse d'enfler depuis que Vincent Cassel a exigé un doublement de son cachet d'intermittent. Il devait à l'origine reprendre le rôle du Mérovingien (Lambert Wilson est tellement âgé qu'il se prend désormais pour un Carolingien et tape dans les boites avec Laurence Fishburne, persuadé de jouer la saison 4 d'Hannibal à l'Ehpad chaque fois qu'un aide-soignant qui ressemble vaguement à Madds Mikkelsen leur sert des dés de jambon) mais plus ça va, moins il le sent.
Pour se refaire, les soeurs Wachowski ont aussi envisagé de jouer dans le biopic consacré à ZZ Top,
mais ayant mal lu le script, elles se seraient laissé pousser les prothèses plutôt que la barbe.
Moralité : quand on est millionaire, vaut mieux pas être dépressif. Et si on l'est quand même, il vaut mieux prendre ses médicaments, si on veut pas se retrouver piégé en compagnie des frères Bogdanoff dans un remake du Casanova de Fellini par John Carpenter, parce que Carrie-Anne Moss a prévenu qu'elle ne jouerait pas la fille automate précédemment incarnée par Monica Bellucci dans la trilogie Tatrix.
Le facteur est passé me proposer le calendrier 2022. Je crois qu'il m'a un peu arnaqué, en bidouillant avec Photoshop à partir des photos de l'actualité 2021.
J'attends avec une certaine appréhension le calendrier des pompiers.
Si on ne sait plus dans quelle histoire de Rahan est résolue l'enquête du meurtre du tricératops, si on se rappelle d'une blague d'Yves Chaland pour faire joli sur son blog et un clin d'œil de Saint Valentin à sa femme qui nous a sauvé la vie en nous dépistant le mélanome alors qu'on aurait été bien en peine de se le voir dans le dos même avec un rétroviseur cassé, blague d'autant plus tordue qu'elle (sa femme) se garde bien de z'yeuter nos organes de presse, et qu'en plus on est en décembre, et pas du tout à la Saint Valentin, mais si en plus, on se rappelle plus du tout dans quel numéro d'Acier Couinant elle a d'abord été publiée, on peut faire confiance à la base de données de BD oubliées
un site de vioques moins broques mais plus schnocks que moi, qui recense les principales revues de BD des années 1940 à 1980, les plus récentes comme AAARG! étant omises, sans doute pas assez anciennes pour être oubliées.
la page d'accueil du site, d'un design à l'épreuve du temps.
AAARG !
???
Avec un tel nom, pas étonnant que la revue ait disparu. Qui s'en souvient ? Manifestement, pas les gens de chez BD oubliées. Pourtant, elle n'avait rien d'inoubliable, ce qui aurait du stimuler leur mémoire.
Le créateur de la revue dit dans le wiki funéraire du défunt AAARG ! : « On avait envie de faire un périodique mais on avait pas l'expérience. Depuis Métal hurlant et Pilote, qu'on piquait à nos darons, aucun périodique ne nous avait vraiment convaincus ».
Voilà. Pareil. Sauf que le daron, c'était sans doute moi.
De jolies couvertures, par contre.
Et un bon maquettiste.
Peu de dessinateurs ont émergé de feu AAARG !
A part Mezzo, qui s'y livra à une interview fleuve, en deux épisodes. C'est ça qui m'avait décidé à acheter AAARG ! J'achèterais n'importe quoi avec Mezzo dedans; Mezzo, qui aurait eu sa place à Métal Hurlant, et même au Panthéon avec Joséphine Baker, parce qu'il a fait un livre sur Robert Johnson, qui était un peu noir. Mais il a dit dans son interview dans AAARG ! qu'il refusait d'entrer au Panthéon tant qu'il ne serait pas mort.
AAARG ! passait aussi de vieux strips de Kirchner, qui passait aussi dans l'Echo des Savanes avant Jésus Christ. Et une flopée de petits jeunes, qui sont peut-être devenus des légendes de l'underground. Je ne sais pas, je meuble pour simuler, mais là je n'ai pas pied. Et c'est pas sur le site deBD oubliées que je vais me refaire le vernis culturel qui me permettra de briller en société dès ce soir au réveillon du 31. S'il n'est pas annulé d'ici là par décret préfectoral.
couverture de Mezzo (2015)
AAARG ! avait d'ailleurs rediffusé une bande, dessinée par Mezzo et écrite par David B, dont j'ai lu récemment "l'Ascension du Haut Mal", et ça m'a presque fait aussi mal qu'à lui.
AAARG ! m'a laissé moins de souvenirs que La lucha libre, qui avait une identité très forte et pas grand chose d'underground, ou que Ferraille Illustré, magazine de bande dessinée tout aussi oublié par BDoubliées, néanmoins publié à Albi par Les Requins Marteaux entre octobre 1996 et 2006.
Peu-être parce que ma femme est d'Albi.
Pourtant elle n'aime pas du tout l'underground.
Ferraille Illustré était au moins aussi laid que AAARG !, mais en plus barré.
Quelques liens pour en savoir plus, au risque de regretter de n'être pas resté dans la quiétude replète de l'ignorance :
Et sinon, il y a une vieille blague de Pétillon avec Jack Palmer qui demande à quelqu'un le nom du coupable et le mec lui répond "Aaarg" juste avant de mourir, puis Palmer s'aperçoit que l'enquête va être difficile parce qu'il y a 43 Aaarg dans l'annuaire. Mais je ne l'ai pas retrouvée.
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(rédigé vers fin 2020 malgré la nouvelle interface de blogger, qui est devenue obligatoire, elle est pire que celle d'avant et tout s'efface tout le temps ! Aaarg !)
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Je découvre en essayant de finir et de publier cet article que Ferraille Illustré a eu de nombreux descendants qui ont migré chez Cornélius, autre maison d'édition spécialisée dans le underground pas forcément francophone, allez sur leur site et demandez Nicole (formerly Franky et Nicole), ils comprendront
D'ailleurs, on y trouve même des illustrations de Nicole Claveloux, alors t'as qu'à voir.
et sinon encore, il y a des gens, qui ont vraisemblablement perdu la raison, qui rediffusent des vieux mickey parade et surtout des vieux picsou géant dans lesquels on trouve des illustrations de Mezzo
Ces illustrations ont d'ailleurs été réunies en recueil qu'un autre malade dont je tairai le nom mais dont les initiales commencent par J.W a réuppé parce qu'y se rappelait plus où il les avait prises
La compile de Noël ? On se l'arrache. Mais du coup, après, y'en aura plus.
Et en plus, après l'avoir déballée, en fait y'a pas 5 CD de versions originales comme y disent sur la pochette, mais un seul, et que 23 titres dessus.
Et un habitué de ce blog, originaire de la petite ville de Pardessus-Le-Marché (pas très loin de Villeneuve-La-Vieille), nous le renvoie sans s'acquitter des frais de port, en nous signalant qu'en insérant le CD dans son ordinateur, celui-ci lui a proposé de lui installer CoWindoze_19, avec un fort accent russe.
Alors que François Fion vient juste de retrouver du travail en Russie.
Sauf ceux qui s'étaient pas fait vacciner, qui ont joué la carte du rock'n'roll et de l'imprudence, et qui se retrouvent en soins intensifs pour les fêtes, à surfer comme des oufs sur la cinquième vague, qui souffrent d’insuffisance respiratoire sévère, et dont les poumons sont l’organe qu’il faut assister en tout premier lieu.
Autant dire que pour ceux-là, le foie gras aura du mal à passer dans le goutte-à-goutte.
Inutile de préciser aussi que cette situation, où les poumons ne fournissent plus assez d’oxygène aux organes vitaux, nécessite généralement une ventilation artificielle avec l’utilisation de respirateur. Cette technique est lourde et invasive : elle nécessite d’endormir le patient, de l’intuber pour lui apporter mécaniquement de l’oxygène et de le changer régulièrement de position.
Dans ces conditions, il est difficile de prendre du plaisir à écouter la dernière compil de l'écurie Warsen. Sauf à apprécier de se faire intuber.
Comme quoi, compiler c'est vivoter, mais comploter, c'est guère mieux.
De plus, beaucoup de morceaux présents sur ce énième florilège warsenien ne semblent pas être des perdreaux de l'année tombés de la dernière pluie. Or, comme le dit le rédacteur du Monde à propos du nouveau Matrix Résurrections, "Les futurs du passé sont rarement prophétiques", sans que l'on puisse savoir si lui non plus ne serait pas un peu natif de Villeneuve-la-Vieille.
SCHNOCK, « la revue des vieux de 27 à 87 ans », présente son hit-parade des trésors incandescents et des pépites oubliées de la variété française des années 1970 et 1980.
Retrouvez dans un coffret 2-CDs de 42 titres les succès et les plages méconnues de Christophe, Jacques Dutronc, Eddy Mitchell, Véronique Sanson, Bernard Lavilliers, Françoise Hardy, Michel Sardou, Sheila, Hugues Aufray, Jacques Higelin et bien d'autres ! Egalement inclus, des titres cultes enregistrés par Il était une fois, Yves Simon, Michel Fugain et une sélection de quelques valeureux soldats inconnus de la chanson française psyché-pop (Faust 72, Nanette Workman, Le système Crapoutchik, Blue Vamp...).
Quand j'étais petit, un jour je suis resté collé sur un disque de Richard Pinhas sur lequel on entendait Gilles Deleuze psalmodier du Nietzsche. C'était "Le voyageur", sur Electronique Guerilla. "Qui est parvenu, ne serait ce que dans une certaine mesure, à la liberté de la raison, ne peut rien se sentir d’autre sur terre que voyageur. Pour un voyage toutefois qui ne tende pas vers un but dernier, car il n’y en a pas. Mais enfin, il regardera les yeux ouverts à tout ce qui se passe en vérité dans le monde. Aussi ne devra-t-il pas attacher trop fortement son cœur à rien de particulier..."
Ah ça, pour écouter du rock progressif en fumant de la tisane, on était là.
Beaucoup plus tard, j'ai appris que Maurice G. Dantec était vraisemblablement devenu fou en écoutant le même morceau, qui lui avait fait découvrir Nietzsche.
En fait, je l'ai lu sur Internet tout à l'heure.
Il ne faut pas croire tout ce qu'on lit sur Internet.
Sinon on devient fou.
Salvador Dali disait "la différence entre un fou et moi, c'est que je ne suis pas fou" en frétillant des moustaches et en roulant les r.
Mais c'était Salvador Dali.
Il n'avait pas besoin de découvrir Nietzsche, puisqu'il était Salvador Dali.
Et qu'il n'était pas fou.
Il y a des gens, il ne faudrait pas qu'ils découvrent Nietzsche.
Même psalmodié par Deleuze sur un disque de Pinhas.
Ni le Necronomicon de Proust.
Ni le Jerusalem d'Alan Moore.
C'est pas bon pour ce qu'ils ont.
J'ai jamais vraiment trippé sur Nietzsche. Mais je découvre sur Internet, au péril de ma raison, que Maurice G. Dantec a fusionné avec le Grand Tout l'été dernier.
On peut donc le considérer comme définitivement guéri des noeuds qu'il s'était faits dans le cerveau depuis "Les racines du mal", honorable roman cyber-punk qui précéda d'insondables âneries cyber-connes.
Dans les années 2000, Dantec avait enregistré quelques monologues issus de ses ouvrages avec Richard Pinhas, avant de "sombrer dans la parano" (dixit Pinhas).
Il n'avait pas fumé que de la tisane.
25 ans plus tôt, le sticker de la rondelle centrale du disque de Heldon comportait une coquille.
Nietzsche était mal orthographié.
C'est peut-être ça qui avait rendu dingue Dantec, comme Frantico avec la faute à chausson au pomme à la boulangerie.
Mais à l'époque je ne m'en suis pas rendu compte.
J'étais trop occupé à m'auto-intoxiquer avec la voix hypnotique de Deleuze psalmodiant du Nietzsche.
Je ne connaissais ni l'un ni l'autre, et m'en fichais pas mal.
J'ignorais qu'un jour Internet me rendrait fou, tout comme les autres copains du pavillon.
Y'a pas d'raison d'y échapper, les mêmes causes engendrant les mêmes effets.
Ce qui comptait, c'était le monologue aux accents prophétiques.
Ca manquait déjà de prophètes, à l'époque. Zemmour se touchait encore le pipi au Gorafi.
La faute de frappe, je l'ai découverte hier en observant la rondelle du vinyle d'origine sur Internet.
Internet, l'endroit rêvé pour mater des rondelles de vieux 33 tours.
Quelle misère.
N'empêche qu'avec Internet, on en apprend tous les jours.
L'information monte au cerveau, et se prend pour de la Connaissance.
Le tout, c'est de ne pas devenir fou. Quand j'étais grand, un jour où j'étais intoxiqué par un logiciel de génération de paysages en 3D, j'ai pris les psalmodies de Deleuze par Nietzsche et j'en ai fait un court métrage.
Un autre jour, quand j'étais presque vieux, je me suis aperçu que Richard Pinhas était encore vivant et enregistrait même parfois des disques.
J'ai écouté le dernier, mais j'ai trouvé ça un peu trop expérimental pour mes chastes oreilles.
Il s'appelle "Reverse", et il est encensé par les Inrocks comme "une session où se croisent Bowie, Pynchon et Nietzsche."
Ca me donne l'idée de lire le dernier Pynchon, il a l'air bien.
Mais pour ça, faudrait que j'aille moins sur Internet, c'est chronophage.
Quoique en cherchant bien, on doit le trouver sur Internet, le dernier Pynchon.
Et à part ça, ils racontent n'importe quoi, les Inrocks, "Reverse "ça ressemble plus à du Bill Laswell qu'autre chose.
Ils sont fous, ces Inrocks.
Ils vont trop sur Internet.
N'est pas Salvador Dali qui veut.
D'ailleurs, en illustration de leur article, ils mettent une vidéo Youtube d'un morceau de Richard Pinhas tiré de East / West qui date d'avant Internet.
Mathusalem not dead ! Houellebecq Aqbar !
Pinhas il a été pote avec Deleuze, enfin au départ c'était son prof à la fac, il a interviewé Philip K. Dick pour le magazine Actuel première formule (faudra que je regarde au garage si je les ai encore), ensuite il est devenu pote avec Norman Spinrad, ils ont fumé de la tisane avec Dantec et après ils ont enregistré un disque. Il faut avoir entendu une fois dans sa vie Norman Spinrad chanter sur un tapis de Frippertronics; enfin comme c’est du Pinhas on devrait dire des pine-ass tronics, mais ça sonne moins bien.
Sinon, j'ai trouvé un podcast de Pinhas sur France-Culture, le type est d'une humilité et d'une simplicité confondantes. https://www.franceculture.fr/emissions/latelier-du-son/richard-pinhas Tout à l'heure, je l'ai écouté en faisant la sieste au bureau, et j'ai eu une sainte trouille, parce que quand il fait une longue improvisation à la guitare (il prétend qu'il essaye d'imiter le rayonnement cosmique) j'étais presque endormi, d'un seul coup il s'arrête de jouer et dit "c'est magique, hein ?" et j'ai flippé ma race parce que je n'étais ni éveillé ni endormi, j'ai cru que c'était le patronat qui rentrait de tournage. Richard Pinhas est devenu fou en écoutant les disques de Fripp et Eno, parce que c'était la seule façon de se défoncer avant Internet, c'est bien connu et ça s'entend.
Bon, j'ai largement de quoi écrire un article pour les Inrocks. J'ai failli ressortir mon vinyle de East / West (1980) pour le ripper, et puis je me suis rappelé de l'existence d'Internet. J'étais quasiment certain de pouvoir l'y trouver. La preuve. Ah ! Les pochettes de Druillet des années 80 ! On s'y croirait. D'ailleurs on y était. Avec tout ça j'ai pas parlé du disque. Ben y'a qu'à l'écouter.
surfeur sortant prestement de la vague sonique des Transmusicales avant que la déferlante épidémique ne se referme sur lui
(de notre envoyé spécial sur place)
Bien sûr, l'article est réservé aux abonnés prémioume®, les nantis prêts à claquer 17,99€/mois dans un abonnement au Monde pour crouler sous les infos sur l'horaire d'arrivée des vagues de Covid à Perros-Guirec et de Zemmour à Villepinte (elles sont corrélées comme des particules de spin).
Heureusement que je suis là pour vous en faire profiter.
L’édition 2021 du grand rendez-vous musical breton a retrouvé l’élan de ses meilleures années. Tel un surfeur sortant prestement de la vague avant qu’elle ne se referme sur lui, les Transmusicales de Rennes ont tenu leur 43e édition, du 1er au 5 décembre, alors qu’une nouvelle déferlante épidémique commençait à menacer le proche avenir des événements culturels.
Fidèles à leurs habitudes cosmopolites, les «Trans» accueillaient cet automne, près de 80 groupes ou chanteurs et chanteuses de 34 nationalités différentes (...) Un millésime 2021 dominé par une euphorie festive et bariolée, témoignant autant du parti pris des directeurs artistiques, Jean-Louis Brossard et Mathieu Gervais, que d’une soif de partage encouragée par le contexte : qu’il s’agisse de la fanfare rock New Orleans fantasmée par les Londoniens de Tankus the Henge et leur leader, Jaz Delorean menant son cabaret aux sons de cuivres jazzy et de guitare funky, plus proche du Mississippi que de la Tamise ou de la vitalité 100 % féminine des Barcelonaises de Maruja Limon. En pétantes chemises vertes et bleu turquoise, les six Catalanes ont ainsi puisé leur énergie dans la dynamique du flamenco, les pulsions solaires du rock latino, croisées de funk et de son cubain. En femmes puissantes qu’on dirait échappées d’un film d’Almodovar, elles ont empoigné les Bretons pour ne plus les lâcher.
Les Béninoises du Star Feminine Band ont aussi rayonné d’un entrain fédérateur, enroulées de tissu traditionnel, les chevilles serties de bracelets de coquillages secoués au rythme de chorégraphies millimétrées. Originaires de Natitingou, au nord-ouest du Bénin, les sept musiciennes n’ont qu’entre 11 et 18 ans mais imposent les rythmes virevoltants d’hymnes à l’émancipation féminine et à la sororité africaine, chantées en bariba, en peul ou en français. Piloté depuis 2016 par le musicien André Balaguemon, le groupe mêlant percussions traditionnelles, claviers, guitare électrique, basse et batterie, ravit par sa fraîcheur et sa détermination, sur disque (un premier album, Star Feminine Band, publié par Born Bad records) comme sur scène.
La puissance collective n’est pas seule garante de fête. En solo avec son accordéon diatonique, le Finlandais Antti Paalanen a ainsi retourné les quelque 3 000 spectateurs du hall 3, intrigués par sa voix d’ours enroué, fascinés surtout par la virtuosité d’un jeu batifolant entre plages poétiques et emballement jubilatoire. Son soufflet s’allongeant comme le cou d’un dragon peut ainsi évoquer la tendre magie de l’enfance, la respiration de son chien ou tournoyer en polkas frénétiques jusqu’à s’intensifier aux frontières de la techno.
A milieu de ces festins de sourires et de couleurs bigarrées, le noir concert de Ziak agrippait avec d’autant plus de force. Vendredi 3 décembre, vers 22 heures, le hall 9 plongeait soudain dans l’oppressante pénombre du monochrome musical et vestimentaire orchestré par cette nouvelle sensation de la drill, ce courant sombre et violent du rap anglais devenu en quelques mois une des tendances fortes du rap français. Avant le triomphe récent de son premier album Akimbo, Ziak a multiplié depuis 2020 les titres et les clips (Raspoutine, S.P.S., Rhum & machette, Fixette…) adaptant à sa façon les codes de la drill britannique.
Gorgées de deal, de vengeance et de meurtres à l’arme blanche, ces productions ultra-efficaces aux sons d’une noirceur poisseuse ont d’autant plus affolé les réseaux sociaux et les sites de streaming que le jeune homme s’est caché derrière le même anonymat cher aux bad boys londoniens, au casier trop chargé pour être dévoilé. Sur la scène des Trans, on l’a retrouvé ainsi avec trois acolytes, le visage entièrement dissimulé par un bandana, la tête enfouie sous la capuche d’une doudoune noire tombant jusqu’à mi-cuisse, les mains gantées. Le flow grave et puissant donnerait-il des pistes ? On repère des références à Haïti, à l’argot des cités de l’Essonne mais aussi à l’islam.
Il aurait bien aimé continuer de brouiller les pistes mais le rappeur mystère refusant toute interview s’est fait rattraper par les détectives de la toile. Bien originaire de l’Essonne, il aurait officié précédemment sous le nom de Mikeysem, lors d’enregistrements au rap plus chanté et langoureux. Ce grand métis à la peau claire et aux dreads peroxydés n’aurait donc pas vécu tout ce qu’il chante. Certains en font un imposteur. D’autres, plus raisonnables, rappellent que le fantasme cinématographique est l’un des fondements de l’histoire du hip-hop. La puissance d’un univers artistique ne se mesurant pas forcément à sa « street credibility ».
Stéphane Davet - Publié le 05 décembre 2021 à 22h31
L'affiche de la première édition
Bon. J'ai mis des hyperliens, pour renforcer ma street credibility, et pour qu'on se rende compte de ce qu'on a vraiment raté aux Trans cette année. L'abominable Ziak masqué au torchon de cuisine totalise 9 934 068 vues, alors que la petite vidéo toute gentille du concert des familles avec le Star Feminine Band n'en fait que 30. Alerte rouge en Afrique Noire : la messe est dite. Pour savoir ce que nous avons raté aux Trans d'autres années :
qui passe des trucs un peu plus authentiques et rafraichissants, quitte à être taxé d'un altermondialisme naïf, à avoir une street credibility proche de zéro et à être complètement out.
Entre ces deux extrêmes, La Route vers L'enfer ça faisait pas trop adaptation cheap et frenchy d'un road movie impérialiste yankee avec Yves Montand et Louis Lefuneste (le voisin d'Achille Talon) s'esclaffant sur la banquette arrière.
Dans les romans de Cormac Mac Carthy, le suffixe "vers l'enfer" est implicite. L'ajouter serait un plénoasme. Si le livre s'appelle "The Road", tout le monde rajoute spontanément "to Hell" dans sa tête. Comme ça c'est pas la peine de charger la couverture. Attention, le film n'est pas l'adaptation du disque de Chris Rea.
Plusieurs adaptations voient le jour, dont une en BD, avec la complicité de Daniel Goossens et du Père Noël, qui nous étonnera toujours par sa faculté à rebondir dans le Réel dans les périodes où il est passé de mode, comme par exemple dans les moments où le gouvernement suggère à tous les Français.e.s. de passer Noël chez soi tout seul avec une bonne bouteille de pif et une boite de cassoulet pour pas attraper le cluster géant, parce que même si on est à jour de sa triple vaccination, quand le virus vient frapper à la porte et qu'on le menace de son pass sanitaire en brandissant son smartphone, même en criant "Raoult Akbar !", ça le fait bien rigoler, presque aussi fort que les antivax. C'est dans ces instants difficiles qu'on a bien besoin de se raccrocher à quelque chose, et pourquoi pas le Petit Jésus ou le le Père Noël, alors on l'aide à se remettre en selle, bien qu'il ait été brûlé à Dijon en 1951 et qu'il sente encore un peu le cramé.
Une autre adaptation du disque de Chris Rea émerge sur les réseaux asociaux, en direct-to-video, dans une proposition de cinéma un peu minimaliste : "Maman j'ai cassé l'auto", un film institutionnel pas très avenant de promotion de l'assurance tous risques à l'usage des clients de la MACIF.
Le disque original aura néanmoins mis 32 ans à m'atteindre, grâce à un concours de circonstances tout à fait croquignolet et abracadabrant, dont nous nous tamponnerons ici le coquillard, parce que j'ai pas que ça à faire.
Ce qui saute tout de même à la figure sans même avoir besoin d'écouter le disque, si on parcourt le wiki en angliche parce que le français est pitoyable, c'est qu'il y a des références répétées à l'augmentation de la dissolution de la société et à la montée de la violence, y compris les émeutes, les meurtres et leur description irresponsable aux informations télévisées (You Must Be Evil) et « la peur perverse de la violence » dans les rues de la ville (The Road to Hell), où "tout est devenu fou" au milieu des craintes que "quelqu'un ne se fasse tuer là-bas" (Texas). On note aussi la présence troublante de la "Terre carrée" flottant dans l'espace de la pochette, pour montrer en images que la planète ne tourne plus très rond.
Ce symbole de la "Terre carrée" issu des plus beaux pdf filmés du mouvement QAnon, qu'on trouvait déjà en germe dans la BD inquiétationniste de Grunt Morrison "les Invisibles" qu'aucun éditeur français n'a pu publier jusqu'à son terme sans être acculé à la faillite par ses créanciers et des piles d'invendus monstrueuses, c'est pourquoi il vaut mieux l'acheter en v.o. sur amazon.
Il s'agit donc d'un disque essentiellement pré-apocalyptique, au moins dans l'intention, qui tente de nous convaincre d'infléchir la course des évènements qui nous mène à la banqueroute cosmique (on est en 1989, et on a encore le temps).
Les observateurs de l'ONU constatent une cohésion thématique auparavant absente du travail de Rea, avec la majorité des morceaux contenant de forts éléments de commentaire social, en particulier concernant l'aliénation et la violence, et des paroles qui font référence à une recherche continue d'évasion/rédemption.
Ils passent sous silence la métaphore lumineuse et néanmoins occulte concernant le pseudonyme du chanteur : Chris Rea = Crise (en) Réa, c'est évidemment avec 30 ans d'avance un avertissement prophétique et incantatoire sur le sous-équipement chronique en lits de réanimation dans les structures hospitalières face à la pandémie mondiale.
C'est pourquoi l'album a été remasterisé et réédité en 2019 avec un deuxième CD de faces B, de remixes et de morceaux live, comme une piqûre de rappel juste avant qu'il soit dangereux d'aller l'acheter la Fnac et d'en ramener le cluster géant à prix vert.
C'est cette version que nous vous proposons ce soir.
2019 remaster bonus disc
No.
Title
Length
1.
"He Should Know Better" (B-Side of Road To Hell single)
4:38
2.
"That's What They Always Say" (Rainbow Mix)
6:41
3.
"1975" (B-Side of That's What They Always Say single)
4:47
4.
"The Road To Hell Parts 1 & 2" (Live At Wembley Arena March 1990)
6:59
5.
"Working On It" (Live At Wembley Arena March 1990)
Ce qu'on peut observer tout aussi finement, surtout si on est une femme, c'est qu'avec une voix comme ça, il est dommage que Crise (en) Réa gâche son talent dans un brouet de rock/blues un peu mainstream, alors qu'il ferait un Leonard Cohen (période The Future) tout à fait présentable s'il bossait un peu ses lyrics et ses orchestrations.
Enfin, surtout ses tubes Blue Hotel et Wicked Game.
Le reste, j'en ai rien à taper.
Enfin, je dis ça pour provoquer, mais ça ne va choquer personne.
On baigne ici dans un entre-soi chaleureux et communautariste.
Et comme je suis quand même un gros curieux, je regarde par le trou de serrure du wiki, et qu'est-ce que j'apprends ? que
Wicked Game, issu de l'album Heart Shaped World sorti en 1989, est un succès planétaire en 1991 et relance la carrière de Chris Isaak. En 1989, Heart Shaped World est un échec (comme les deux premiers albums), mais une version instrumentale de Wicked Game est créée pour le film Sailor et Lula de David Lynch, qui est un fan du chanteur. Après avoir vu le film plusieurs fois en ayant apprécié ce morceau instrumental, l'animateur d'une station radio d'Atlanta est le premier à diffuser la version complète ; quatre mois plus tard, le titre est diffusé sur les principales radios et se place parmi les dix meilleures ventes américaines. Le clip de cette chanson a été réalisé par Herb Ritts et a connu un grand succès sur MTV et VH1. Réalisé entièrement en noir et blanc, il fait intervenir Chris Isaak et le top model Helena Christensen s'enlaçant sur une plage et se murmurant mutuellement à l'oreille.
La prochaine fois que je fais une cover d'Higelin ou de Patrick Font, je tourne le clip en m'enlaçant sur une plage et en me murmurant mutuellement à l'oreille, ça devrait relancer ma carrière.
Tous les ans en novembre /décembre, je me sens un peu Berck.
Je veux dire, comme le personnage mi-Golem mi-punk, mais inquiétant à plein temps, imaginé par Gébé dans le Hara-Kiri des années 60. En novembre /décembre, comme Berck, j'aimerais pouvoir m’enfoncer sous la terre, ou dans le mur d'un building fraîchement érigé, au béton encore frais, et passer quelques décennies à suçoter des racines par la leur, avant de ressortir voir ce qui a pu changer en vérité dans le monde. Bien que de son point de vue, l'espèce humaine reste assez prévisible et finalement décevante, hormis pour les distractions et les sources de nourriture inattendues qu'elle lui procure.
Je ne suis pas Berck. Pas encore. Mais ça me monte doucement; plus ça va, plus les injonctions à se réjouir et surtout à consommer autour de la fête de la nativité du Christ me donnent envie de me remettre à boire pour pouvoir mieux dégueuler partout, et aller me livrer à des comportements antisociaux dans des galeries commerciales périurbaines débordant de promotions rutilantes, bref de me comporter pire que ce gros malotru de Berck.
D'abord parce que c'est toujours l'heure d'un petit bilan annuel auto-dépréciatif, car moi aussi je suis né un 25 décembre, et si je me la mesure par rapport à celle du petit Jésus, qu'ai-je fait de constructif depuis l'an dernier par rapport à lui, qui est mort bien plus jeune que moi, et qui n'avait pas les moyens de communication dont je dispose ? Berck.
Et plus notre civilisation s'enfonce dans l'ornière qu'elle a elle-même creusé, plus nous sommes invités à nous couvrir mutuellement de cadeaux, ou à défaut de bons d'achat FNAC pour des raisons nauséabondes, je vous laisse vous rapprocher des caisses parce que ça pue vraiment trop :
1/ pour nous aider à oublier ça,
2/pour fêter la naissance du gars qui a racheté tous nos péchés d'un coup avant d'aller les revendre après sa mort sur le Bon Coin en ayant engrangé au passage une plus-value substantielle
3/ ou encore pour célébrer le "père Noël", qui était pourtant dénoncé par le clergé comme un suppôt du consumérisme et la « bête noire » à abattre. En tout cas, à Dijon, en 1951, où on lui reproche d’éclipser Jésus-Christ. Le 23 décembre, son effigie est brûlée devant le parvis de la cathédrale, devant de nombreux enfants.
Ce Berck sans forme, sans psychologie, sans logique, sans histoire, sans vergogne, qui n’a rien d’humain et ne l’est d’ailleurs pas, mais qui mime si bien l’humain dans ce qu’il a de pire, nul n’a jamais vu ça. Il fallait l’oser. La raison, avec Berck, fait plus que vaciller, elle est emportée dans un maelstrom, une tornade intellectuelle qui te laisse comme un noyé sur le rivage : à poil, abandonné, en terre inconnu, sans repères, mort.
Et voici un Berck en couleurs scanné par mon assistante pendant mon sommeil et extrait de la formidable réédition intégrale des Cahiers Dessinés de 2016, qu'on trouve encore partout si on ose demander à son libraire. Ne le commandez pas chez Amazon, l'entrepôt de l'Illinois a été détruit cette nuit, et la couverture du livre risque d'être un peu abîmée.
