Jadis prince de l'électro industrielle touffue, grouillante et musclée comme un légionnaire en permission ou un missionnaire en perdition, avec des albums comme The Last Resørtou Intø the Great Wide Yønder, Trentemøller a pris depuis quelques années (Fixiøn, 2016, puis Øbverse, 2019) un courageux et vigoureux virage vers le passé et la dark synth pop des années 80, et c'est comme s'il avait exhumé de sa cave des albums du groupe de Robert Smith ou des Cocteau Twins restés inédits à ce jour, ces albums qu'on entend parfois en rêve, en sachant pertinemment qu'ils sont imaginaires, mais notre conscience onirique n'en a Cure.
De toute façon, on sait bien comment ça finira : on réécoutera Veil Of White (Track#1) en pensant à Slowdive et Like A Daydream (Track#13) en se demandant si Elisabeth Frazer dort aussi seule que Yoko Ono, et on fera l'impasse sur le reste. On sera devenu l'esclave de nos préférences. Heureusement, il y a des choses plus graves dans le monde.
Que Bill Laswell soit un stakhanoviste du dub capable de s'impliquer dans trente-douze projets à la fois et de sortir quelques vingtaines d'albums par an, ça tout le monde le sait, la cause est entendue depuis Gai-luron et Belle Lurette.
Mais qu'il soit encore capable à son âge de faire sonner un quatuor de jazzrock suisse comme si c'était la reformation de King Crimson dans son incarnation des années 2000, j'avoue que je suis impressionné par le bonhomme.
Mille putois ! A son âge, y'a longtemps que j'aurai besoin d'un bâtonnet d'esquimau dans le zguègue pour mimer une telle verdeur.
Et on pourrait se dire, avec Georges Cloné :
Les supermarchés sont mis à sac, dans l'ordre et le calme. Les bibliothèques municipales ont été prises d'assaut, en prévision d'une période de confinement d'une durée indéterminée.
Au petit marché du samedi de mon village, comme le vendeur d'huitres ne pouvait me garantir la présence de son stand samedi prochain, vu que d'ici là les rassemblements de plus de 2 personnes seront sans doute prohibés, j'ai acheté 24 douzaines de fines de claires n°3, à stocker dans la baignoire avec de l'eau potable et du sel de Noirmoutier. Il m'a assuré qu'elles tiendraient le coup.
Pendant ce temps, dans le virtuel, j'ai fait provision de films et de série, en téléchargeant 8 téraoctets de programmes audiovisuels divers, des fois qu'y nous coupent internet s'il y a trop de tension sur le réseau. Et sur mon blog, les gens m’ont tout dévalisé, je n’ai plus un seul fichier mp3 en rayon. Et j'ignore quand je serai réapprovisionné. Je vais être obligé de mettre une affichette sur le magasin pour expliquer la pénurie… Ou alors, je pars me réfugier dans le Temps du Rêve avec les Indiens Senoï de Malaisie, versés disait-on dans la science du rêve lucide... A moins que tout ça ne soit que racontars éhontés colportés par des anthropologues mythomanes et portés sur la bibine.
Jon Hassell, après l'inusable album de trompinette trafiquée enregistré avec Brian Eno en 1980, remet ça dès l'année suivante avec cette "Théorie du rêve en Malaisie"... dont il avoue quarante ans plus tard que les prémisses en furent un peu moins ésotériques que ceux imaginés par notre Brigade Fantasmatique (Toujours en Quête d'un Mauvais Coup à Faire ou à Prendre).
Mais l'album est superbe, sauf pour ceux, et il y en a, qui restent enfermés dehors, et tout près de faire un malaise en Malaisie, allergiques qu'ils sont au son très particulier de sa trompette bricolée aux électroniques, et qui fait de lui le père spirituel de toute la racaille cyberjazz de maintenant, d'Erik Truffaz à Nils Petter Molvaer en passant par Guillaume Perret, n'en jetez plus la cour est pleine et les poubelles ne passent plus.
Le disque a été remastérisé en 2017, agrémenté d'un inédit qui avait sauté au premier pressage.
Houellebecq Akbar !
Vous n'êtes pas responsable de la tête que vous avez, mais de la gueule que vous faites. C'est ce qu'on lit parfois sur la porte du bureau de l'urbanisme où l'on vient humblement demander l'autorisation municipale de construire une cabane à poules au fond du jardin. Une fois la porte poussée, on découvre qu'ils font une tête pire que la notre.
Avec ses grosses lunettes, Allessandro Cortini ressemble à un ingénieur des Ponts et Chaussées italien un peu suspect dans un giallo [ˈd͡ʒallo] de Dario Argento, mais qui mourra avant la fin, prouvant ainsi sa lâche sincérité de victime.
Et un peu aussi à Winslow Leach, l’auteur-compositeur qui commence aussi mal qu'il finit dans Phantom of The Paradise.
Voilà pour les clichés.
Sans voir sa tête pour le moment.
Faut me croire sur parole.
Il n’y a pas de sot métier, mais Allessandro est claviériste dans Nine Inch Nails.
Avouez que ça la fout mal. Ongles de neuf pouces, ça fait longtemps que j'ai cessé d'être à l'écoute de leur petite entreprise d'épouvante sonique, bien avant qu'ils viennent cachetonner dans le bar minable des génériques de fin de la saison 3 de Twin Peaks. Je ne savais même pas qu'ils avaient un clavier.
Dans le disque d'Allessandro, dont j'ignorais tout avant de le connaitre, ça ne s’entend pas.
Et on ne voit toujours pas sa tête.
Ce qu’on voit sur la pochette, c’est deux hommes aux visages masqués par des ornements de cou qui sont à mi-chemin de l’abat-jour Ikea et du cache qu’on met à nos petits amis à poils, à plumes, à cornes et à dards pour les empêcher de se lécher le cul et/ou de s’arracher les fils avec les dents après l’opération. On suppose que le côté lampadaire/mégaphone sert à focaliser la lumière/le son qu’on diffuse sur une zone plus précise, et que le côté blague du vétérinaire permet d’entretenir la démangeaison sans infecter la plaie.
Musicalement, c'est un peu ça : le disque oscille malicieusement entre démangeaison et incandescence.
Incandescence parce que le son des synthés est chaud et analogique, comme dans ces vieux amplis guitare à lampe dont on attendait que le filament soit chaud pour entendre les plonks et replonks qu'on y jouait, monstrueusement amplifiés.
Son chaud et avec du sustain pour une musique froide et sans ornements, ou si peu.
Démangeaison parce que c'est musicalement frugal, on aimerait qu'il y ait plus à ronger autour de l'os, mais non, la fête s'est finie dans les années 70, on est entrés dans un monde post-rock, post-fun, post-tout et sans doute bientôt post-post, et comment ferai-je alors pour poster, et encore, selon les effondrologues les plus en vogue, on n'a encore rien vu.
De l'ambient énervée, agacée ? Quelque chose d'obstiné, en tout cas, retenu mais en tension, sourdement. Pour les catégorisations de spécialistes de la valse des étiquettes, je vous laisse voir avec mes collègues. Ils sont Légion. On murmure les noms de Boards of Canada, de synthwave, de neurasthénie atonale, à moins que j'invente à mesure. Et puis après, je vous laisse passer en caisse. Ca fait trois mois que je l'écoute, mais je viens juste de trouver la vidéo du morceau qui me séduit plus que les autres, et les mots pour le dire.
C'est musicalement retors, vous en conviendrez, mais au niveau vidéo, c'est un peu une image fixe. Comme l'avait osée Piotr Tenmin dans son célèbre film "L'Appel de la nature" tel qu'il est montré dans l'article de la désencyclopédie sur la narration non linéaire pour les nuls. C'est pour ne pas faire fumer les serveurs dans les souterrains climatisés de San Francisco et risquer de refoutre le feu à la Californie que Greta Thunberg a récemment appelé à ne mettre en ligne que des vidéos immobiles, à destination des inconscients qui écoutent de la musique sur youtube.
L'image fixe, c'est le vrai label qualité "développement soutenable" de la vidéo en ligne.
Si on veut s'encanailler un peu et faire la nique à Greta, on peut regarder en douce une vidéo un peu plus arty avec nos deux danseurs lampadaires contemporains qui bougent.
Avec leurs pas chassés et leurs petits quiproquos d'intermittents du spectacle qui projettent leur propre angoisse du lendemain parce qu'ils n'ont pas fait leurs 507 heures, ils font songer aux deux gardiens de phare du film "The Lighthouse" qui retiendraient leur propre lumière, mais l'article a du mal à s'écrire tout seul, alors il faudra revenir plus tard.
Bon mais alors c'est où qu'on voit sa tête, à Allessandro, qu'on puisse dire du mal ?
Comme l'avoue sans ambages le chroniqueur des oreilles curieuses, "Je vous le dis honnêtement : j’ai jamais vraiment accroché à Flavien Berger en 2015. Et pourtant, je me suis forcé à plusieurs reprises mais rien n’y fait, j’ai trouvé son album Léviathan trop perché et c’est pour ça que je ne l’ai pas chroniqué. Au final, je me suis laissé une seconde chance trois ans plus tard avec son second album intitulé Contre-Temps et cette fois-ci, c’est la bonne."
Comme j'avais eu la chance de l'entendre à la radio dans l'émission d'Eva Bester (la Madone du Spliff Spleen "un remède à la mélancolie", je comprendais bien que Flavien Berger était un être humain qui comme nous tous cherchait la lumière, j'avais bien flashé sur sa reprise de "Je pleure tout le temps" de la chanteuse des Honeymoon Killers, mais pour le reste, Levi attend, j'avais du mal aussi. Là, ça va carrément mieux, et je vais pas vous faire l'exégèse de Contre-Temps juste histoire de repartir en live, certains titres de l'album me touchent plus que d'autres, je veux simplement vous rappeler que la Presse catholique de gauche outrée par les exactions des Gilets Jaunes est unanime :
Enfourchons donc notre mobylette quantique pour aller y voir de plus près.
« The Sheffield-based duo Manna consists of Jonathan Quarmby and Kevin Bacon. » Kevin Bacon ? LE Kevin Bacon ?
Sérieux ?
En tout cas, on trouve très peu de traces d'eux sur Internet.
Et plutôt anciennes. Quasiment fossiles.
" Coming from diverse musical backgrounds, Jonathan and Kevin have credits as producers, writers and musicians on records released on Elektra, Polydor, Wau! Mr. Modo, BMG and Island, (...) It is when working together on their own music however, that they can indulge their personal idiosyncratic tastes (...) Strange combinations of samples and Oberheim and Prophet 5 sounds are mixed with old noisy boxes such as the Synthi HiFli, routed through forgotten hi-fi processors of the seventies. Recorded totally without multitrack tape, the tracks were mixed as they were being written — no going back.
For live performances Manna are helped out with the addition of E-bow guitar player Clive Dutch, the Synthi HiFli used to the full and a range computer and video graphics. Visitors of the Ambient Weekend in 1995 at De Melkweg in Amsterdam who saw the band's debut live performance, will vouch for their amazing potential."
Crottalors. Ma mobylette quantique n'a pas assez d'essence pour atteindre 1995 et aller voutcher à Amsterdam, mais c'est pas faute d'essayer.
Si je fais traduire le paragraphe par les petits pakistanais sous-nutris que Google a dissimulés dans mon ordi, ça donne à peu près ça :
Frais émoulus de l'école de Leftfield, avec encore leurs petits cartables sur le dos, bourrés à rats morts de breakbits et d’oranges à mère, les jeunes surdoués se lancent dans un downtempo bipolaire, alternant les trucs assez énervés avec les morceaux plus contemplatifs, à base de beurre au sel doux.
Malheureusement, tout le monde ne peut connaitre le succès de Massive Attack, il faut qu'il y ait des vainqueurs et des vaincus, l'Histoire ne repasse pas les plats et la place est déjà prise, laissez un CV, on vous maigrira, je ne vous raccompagne pas, vous connaissez le chemin. Manna a sorti un album très confidentiel en 1995, trois exemplaires vendus dont un à la mère du batteur, puis celui que vous tenez entre les yeux en ce moment en 1998, et puis bonsoir Clara. Ils se terrent depuis dans le Réel, sous les pseudonymes soigneusement floutés deKevin Bacon et Jonathan Quarmby (ils ont échangé leurs identités, même si leurs gonzesses ont un peu râlé au début, au bout de 19 ans ça se passe mieux, on apprend à mieux se connaitre et on fait des compromis pour sauver le couple et ne pas se retrouver dans la galère de la garde alternée et des factures impayées)
La seule photo d'eux que j'ai trouvée sur le Net.
Le mec chauve du milieu semble implorer, tourné vers le Ciel :
"Maman, tu veux pas m'en acheter un autre ?"
Et pourquoi ça n'a pas marché pour Manna ?
Ils avaient tout pour plaire : la puissance de feu, la profondeur du son, une certaine suavité, 960 MB de samples implacables déclenchables à distance d'un simple clic par le biais de la TR-77, et une chronique dans les Inrocks qui n'était pas signée Phil Manoeuvre, et qui m'a contraint à me précipiter chez le bougnat du coin pour acquérir la précieuse galette. Pour éclaircir le mystère, nous nous sommes rendus sur Amazon en caméra cachée, où nous avons recueilli ce commentaire lamentable d'un internaute éclairé, mais pas au point de savoir que ça filmait : "This album surprised me. It's an eclectic mix of Lounge, Rock, and new age."
Un autre nous a déclaré tout aussi benoitement :
« It reminds me of Massive Attack's Protection in some ways, with some Vangelis thrown in here and there ». et un petit dernier, pour la route : "If you're in a mellow mood, I highly recommend this album. Get a glass of wine (or whisky on the rocks) in a darkened room, relax, and enjoy the mix." Et voilà pourquoi autant d'audiophiles pourtant chevronnés se retrouvent 20 ans plus tard à faire la queue aux Alcooliques Anonymes.
Le pauvre garçon ne fait même pas mention d’un climat changeant tout au long de l'album, tantôt emprunté à Twin Peaks, tantôt à la voisine d'en face, parce qu'elle nous avait emprunté le beurre au sel doux(1) la semaine dernière, on se rend des petits services, on essaye de maintenir un semblant de vie sociale quand le quotidien se lézarde. (1)vérifiez que l'étiquette comporte bien la mention "à base de sel doux issu des marais de Guérande et ramassé à la main et à la sortie de l'école par des paludiers selon une méthode artisanale millénaire mais on vous dira pas comment on fait sinon vous allez délocaliser l'usine en Pologne"
Tout cela m'évoque cet ethnomusicologue parti dans des contrées lointaines accomplir une quête mystérieuse de chercheur financée en sous-main par le CNRS sur des comptes rémunérés à 230 % aux Iles Crocodiles, qui avait fait écouter la cinquième de Beethoven à des Papous qui n'avaient jamais vu un magnétophone de leur vie, et qui lui avaient dit après écoute "ben on n'entend que le tambour, et en plus le gars ne joue pas terrible". Ce qui prouve combien notre perception est conditionnée par notre culture.
Poursuivons notre exploration des insondables trous noirs du marché du disque, dont certains sont imberbes et pour tout dire flirtent dangereusement avec l'âge légal du harcèlement.
L'insuccès de Manna est très bien disséqué par Dan Merkur (un des 99 noms d'emprunt de Phil Manoeuvre) dans "The Mystery of Manna : The Psychedelic Sacrament of the Bible" :
Pour réussir dans ce métier, il faut coucher. Avec Dieu si possible, et sans tripoter ses Saints, ils prennent 10 % de commission, partent en s'essuyant dans les rideaux, et ne font pas du tout avancer votre dossier.
Mais si la Rencontre a lieu, au-delà de la barrière de l'égo, au-delà de la réification du Tout Autre et en accomplissant sa réintégration intime en tant que Sujet Désirant, on peut décrocher le super-bingo au Top 50. Je demande à voir, car tant d'hypothèses hasardeuses ont fleuri dans des ouvrages pourtant rédigés par de fins lettrés, qui furent balayés comme foetus de papaye par l'avènement de Dan Simmons Brown et d'Internet, que je demande à voir.
A moins que nos deux comparses, après avoir légèrement abusé de la Manne Céleste, dont les vertus psychotropes ne sont plus à démontrer, se soient perdus dans le Triangle Des Bermudas chanté par Jules Etienne, dans lequel il ne fait pas bon se promener sans un short de rechange.
« Il vaut mieux que ça sorte par le chakra du haut que par celui du bas, croyez-en ma vieille expérience »
(Kevin Spicy dans une saison non diffusable de House of Crades.)
Quand à moi, j'ai beau réécouter le 5:1 de Manna, que j'alterne avec le Triangle Des Bermudas à donf' en passant l'aspiro à trois heures du matin, en espérant un signe autre que ce mot d'adieu rageusement griffonné à la bombe fluo sur la commode du salon, rien. La Nuit Obscure de Saint-Jean de la Croix et la Bannière web, dans le désert, depuis trop longtemps. Aucune révélation sur Manna.
J'ai plus qu'à attendre la nuit à l'ombre de l'usine, en feuilletant ma vie comme un vieux Magazine, comme disait Jean-Patrick. Néanmoins, soyons beau joueur, il me reste le disque pour pleurer.
Depuis l'album "Mexico" avec Eric Truffaz en 2008, je n'avais rien ouï du señor Murcof qui me ravisse l'oreille. Ils avaient refait un truc ensemble, Being Human Being (2015), belle pochette de Bilal, album un peu mou du genou, même pour du jazz électro-atmosphérique.
Et Murcof se complaisait dans des albums d'électro glaçante qui ne me faisaient ni chaud ni chaud.
Et puis là, paf ! Je ne sais si c'est parce que j'ai été élargi dans ma perception musicale à force de flirter avec du neo-classical à la Max Roach Richter, à tel point que j'ai cessé d'écouter du doom métal quand je sacrifie des vierges à France Télécom dans le petit bois derrière chez moi dans l'espoir de dégeler ma connexion bas débit, mais la réinterprétation d'oeuvres du répertoire contemporain qui vont de John Cage, Erik Satie et Arvo Pärt à Morton Feldman et même Aphex Twin me touche plus que je ne saurais l'admettre.
Heureusement que je t'ai, cher journal, et que je puis tout te dire, toi qui es une tombe.
Ambient and classical music have a lot in common and a vast chasm between them. Both have texture, tone, and tests of patience that promise certain rewards. But the making of each—one usually by means of electronic processing, and the other most often by hand—signals different origins and different priorities. For the cross-genre collaboration Statea, two artists—the Mexican ambient producer Murcof and French classical pianist Vanessa Wagner—focused on matters of contrast and commonality to find a meaningful middle ground.
The duo came together under the aegis of InFiné, a French label with curious ears (the company motto: “easy music for the hard to please”), and settled on a cast of celebrated modern and contemporary composers to both of their liking. The result is a sort of crash-course in 20th-century classical music remade in ways that celebrate the source. John Cage comes first with “In a Landscape,” which starts off as a naturalistic solo piano piece before certain notes begin to echo and stretch in ways that suggest more than just ebony and ivory at play. That would be Murcof, working with electronic effects that gradually become more and more pronounced, until it becomes hard to distinguish what is acoustic and what is electric.
Giving up that ghost comes as welcome relief as Statea stretches out stylistically. In “Variations for the Healing of Arinushka,” beatific piano notes divined by Arvo Pärt are greeted delicately by an electronic throb and even beats by the end. In “Avril 14th,” the tables are turned with a track by electronic antagonist Aphex Twin (from his infamous album Drukqs) turned into something more conservatory-inclined, thanks to Wagner’s tender performance. Points of approach vary, so that György Ligeti gets a treatment as dark, moody noise (“Musica Ricercata No. 2”) and Morton Feldman turns to minimal techno murmured in hushed tones (“Piano Piece 1952”). All the while, Murcof and Wagner rise up and down in terms of prominence with a deft sense of when each is needed—and when both can come together as one.
Pivot de l’electro underground anglaise, Andy Stott sort le grand jeu. Critique et écoute.
Tout commence par une pièce de musique contemporaine entre Feldman et Eno, qu’on aurait bien vu en ouverture de Shining et qui pose d’entrée une solennité et un voile sombre à l’affaire. Prodigieux producteur de UK bass pour adultes, Andy Stott n’a pas viré tout-expérimental pour autant, et donne corps par la suite à une créature chromée aux atours charnels et aux humeurs sombres. Bien dosé et ponctué par d’élusifs vocaux féminins, Faith in Strangers offre sa dose de tracks electro charbonneux dans la veine d’un Burial, mais développe davantage l’inclination lyrique du Mancunien. Science & Industry est un courant d’air d’electro post-punk, le morceau-titre une caresse romantique et Violence un tube downtempo lourd mais torride, qu’on attribuerait à un Massive Attack raclant le plancher. Avec ce troisième lp fouillé, Andy Stott s’impose comme l’un des meilleurs artisans d’une dance music plombée mais variée.
c’est bien beau l’electro underground anglaise, mais ce titre, là, « Faith in Strangers », si c’est un ode à la tolérance et une invitation à accueillir des syriens chez soi, merci bien.
J’ai un pote à Vancouver, il en a pris un chez lui, il sait plus comment s’en débarasser.
Et j’ai un autre pote, Gédéon Groidanmabaignoiretçam’faitchier, y s'appelle, rien que son nom parle pour lui.
J'ai une cruralgie devant, et une lombalgie derrière, ce qui m'interdit momentanément la station debout, et encore plus assise devant mon ordi.
A quelque chose malheur est bon.
Je ressens certaines lancinances et stridulations d' Eivind Aarset (dont il a la recette) comme un manche de Fender dans mon rein droit, et comme il s'agit d'un enregistrement stéréophonique, il me verse en même temps du plomb fondu sur la cuisse (droite également)
"On" voudrait m'empêcher de poster qu'on ne s'y prendrait pas autrement.
Je vais appeler Alain Soral pour en être certain.
En attendant, l'album Dream Logic, que je ne vous partage pas pour ne pas alourdir mon karma, évoque le Brian Eno de la période Fourth World, l'album avec Jon Hassell.
Setting his unwitting characters against the backdrop of vast, implacable forces of nature—storm, sea, fire, and even their own madness— Frost reaches deep into his formidable arsenal to reveal an unexpected warmth, from the composer of electronic experiments like AURORA and Theory of Machines. The focus here is on the live sound of the Reykjavík Sinfonia, recorded in Abbey Road’s Studio II and, for the first time, the human voice. He sets David Pountney's Libretto to tuneful, even soulful vocal lines; an extraordinarily unreliable narrator describing scenes of extreme violence and horror in music of incongruous loveliness. (…)
Frank is no ordinary boy. The sardonic, misogynistic antihero of Frost’s opera, The Wasp Factory – libretto by David Poutney – is a young psychopath, a sort of mad scientist manipulating human beings like insects in a depraved behavioural experiment. Born and raised off the grid on an isolated island and warped by brutal trauma, he recounts, in a series of monologues, the obsessive rituals, up to and including dispassionate human sacrifice, with which he attempts to find the balance and order hidden in the seeming chaos of an indifferent universe.
(…) Rather than attempt to represent his protagonist onstage with a singing, acting boy, Frost infamously cast an ensemble of 3 women to give voice to his dissociated internal monologues: Lieselot De Wilde, Jördis Richter and Wildbirds & Peacedrums' own Mariam Wallentin. And just as he did with the highly detailed instrumental writing on his albums like AURORA or Sólaris (composed with Daníel Bjarnason), here Frost creates a seamless collaboration of performer and interpreter, each singer and each player fully and sensitively inhabiting their respective nuanced parts. And the recorded result defiantly stands apart from the realm of traditionally “classical recordings”, framing in the highest definition every moment of this studio performance - the confrontationally close breath of strings and vocalist alike push and pull against a range of digital shapes and textures.
The Wasp Factory is not too far from those albums in terms of continuity with Frost's thematic obsessions. Like Sólaris, which was inspired by another so-called "sci-fi" novelist's literary masterpiece, The Wasp Factory asks what it means to be a human being, and what happens when that human being gets lost in the labyrinth of his own psyche. And like AURORA, and By the Throat, it asks where—and whether—the boundary can be drawn separating the human animal from the terrible, destructive brutality of nature.
Etonnant, cet Aidan Baker.
Un coup comme çi, un coup comme ça.
Nous sommes ici en présence d'un mix entre les deux tendances précédentes : musique d'alcôve feutrée assez peu dronée, chant très doux, à la limite du murmure.
Loin d'être désagréable.
Même si je reste un peu scotchée sur son antépénultième alboume, parce qu'il m'arrivait de commettre des maquettes dans le même esprit quand j'étais petit.
Avec moins de matoss et de détermination.
Nous sommes ici chez nous dans Molvær levé, debout pour se libérer et qui a su le faire de ses mains.
Non, nous ne dissimulerons pas cette émotion profonde et sacrée.
Il y a là des minutes, nous le sentons tous, qui dépassent chacune de nos pauvres vies. Molvær, Molvær outragé, Molvær brisé, Molvær martyrisé mais Molvær libéré !
Libéré par lui-même, libéré par son peuple avec le concours des armées de la France, avec l'appui et le concours de la France tout entière : c'est-à-dire de la France qui se bat.
C'est-à-dire de la seule France, de la vraie France, de la France éternelle."
Blasphémator®, discours de l'Hôtel de Ville de Paris à la Chambre des Lords, 25 août 1944
J'ignore tout du succube de l'électro ramollo qui s'est accouplé sous mes oreilles avec Nils Petter Molvaer.
Il parait que Moritz von Oswald est connu internationalement pour des pièces publiées sous les pseudonymes de Rhythm & Sound, Basic Channel ou Maurizio.
Ca grouille, ça downbeate et ça bloblotte donc derrière Molvaer, mais moins que d'habitude. C'est plus nu, avec les fils électriques qui pendouillent au plafond de grandes pièces vides et livides, dont les baies vitrées donnent sur l'amer du Nord (côté Ouest) et l'hagard de l'Est (côté Sud).
C'est donc un peu plus reposant.
Et ça peut se danser en club, les amis !
Quand Trentemøller, l'ami des dentistes, badine avec la chanteuse de Løw, flirte avec la new wave ou s'øffre des réminiscences de Tuxedømøøn, øu se perd carrément dans des brumes søniques lynchiennes, ça me bøtte et ça me récøncilierait presque avec l'électrø søus Xanax.
Les albums précédents étaient terriiibles.
The Last Resørt, Intø the Great Wide Yønder, ça t'avait une de ces productiøns à faire pâlir d'envie tøus les genres musicaux conføndus.
Lui aussi, il en parle trøp ført.
Mais dans les cømmentaires de son article, y'a un p'tit gars qui vante sa besogne de prøducteur sur un groupe au nøm alléchant : Darkness Falls.
Je vais aller écøuter ça.
Pøur ne pas rester le bec dans l'ø.
C'est en jouant ma musicothèque en mode aléatoire que je suis retombé sur un album de ce groupe finlandais atypique, comme on dit quand la boite d'étiquettes est coincée dans le tiroir du bas de la commode, avec néanmoins des réminiscences de Jan Garbarek, le nordique au gros Sax, mais qui chevaucherait de l'électro, des lapons géants gargouillant sur des lacs gelés, des rythmiques qui font peur, et des fois des bruits étranges qui ne sont pas sans évoquer un Amon Tobin sous Prozac (finalement, il semblerait que j'aie réussi à décoincer le tiroir de la commode), bref, ce que le Melody Maker décrit comme "a hard-edged techno band led by a cool jazz sax player. That might look nightmarish on paper, but the reality is spiralling, mesmerising which induces dance-floor dementia in some and tranced-out tranquillity in others”.
Impressionnante discographie, quasiment rien de dispo sur le Net.
J'étais bien décidé à ne plus engraisser ces salopards d'Amazon, champions de l'optimisation fiscale qui échappent à l'impôt sur les sociétés par des montages financiers pervers et alambiqués en implantant leurs sièges dans des paradis fiscaux, alors je me suis rendu à la Fnac de mon quartier, je croyais qu'Electro Bamako était sorti récemment et que comme je l'avais écouté sur Grooveshark je le trouverais en rayon. Mais le vendeur, par ailleurs compétent et sympathique, m'a expliqué que le disque était sorti en 2006, qu'il ne l'avait pas en rayon, mais qu'il pouvait le commander... Soudain possédé par les démons de "In cauda venenum" et du "Tout, tout de suite", je lui réplique stupéfait que je vais le commander sur amazon, sous prétexte de rapidité.
Après tout, Amazon fait à la Fnac ce que la Fnac a fait aux disquaires, ce que Hitler a fait à la Pologne, alors dans l'instant je vois pas pourquoi je me gênerais pour le faire au vendeur de la Fnac, qui n'y est évidemment pour rien.
Quelle erreur de ma part ! c'est pas comme ça qu'on va en sortir.
Seule solution, retourner à la Fnac, et en commander 10 exemplaires en pénitence.
En plus, j'ai mis deux heures à le trouver en download après avoir écumé les cyber-tavernes les plus louches.
-Bon, et à part tes affres vertueux, et la musique ?
-Ben, Electrobamako est un collectif qui brasse les influences indiquées dans son nom, qui indique clairement qu'ils ne jouent pas du dark metal, avec beaucoup de bonheur.
C'est l'éclectique Marc Minelli qui gère le projet, autour duquel s'agrègent des musiciens maliens.
Il y a 3 disques de sortis, dont le dernier très récemment, et voici le premier.
Apparemment, il y a eu deux pochettes, et j'ai entendu le premier titre de l'album comme générique d'une émission de radio, mais je ne sais plus laquelle.
et ensuite je me suis rendu compte que le groupe l'offrait gratuitement, au risque pléonastique dont les conséquences sont tragiquement infimes, sur son site
article de courrier international pour manger avec, roule ma poule.
A propos de poules, les miennes se caillent grave, j'ai dû isoler leur cabane avec du vieux carton et ça fait un peu camp de roumains.
Edit : j'ai dû écrire ça début février, et depuis j'ai oublié quel article, et les poules gambadent dans la pelouse en y creusant leurs gaies tranchées.
Alors eux, je sais pas d'où ils sortent, et je n'ai guère le temps de me renseigner bien que j'aie acheté leur galette pour apaiser ma conscience éthique, après les avoir découverts en traînant sur Funky Souls, mais c'est vraiment bien ce qu'ils font.
Pour peu qu'on soit fondu d'ambient music, évidemment, sans quoi il nous faudra modérer notre enthousiasme pourtant si communicatif.
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