Début janvier 2018.
La France se réveille avec la jambe de bois, et se rend clopin-clopante, qui à son bureau, qui à son chômage, qui à son garage pour bricoler des vieux feux d'artifices périmés qui n'ont pas explosé le 31 décembre, la clope au bec et la fleur au fusil, bien décidé à en découdre avec les installeurs de compteur Linky en rut intelligent s'ils osent se pointer malgré nos refus polis au téléphone face à leurs relances de tafioles.
Souhaitons-leur à tous bon courage, nous qui surfons sur la vague du télétravail à distance de l'ordinateur (50 mètres minimum, et les pains dans les moches).
Par contre, j'ai pas que d'autres bonnes nouvelles à vous transmettre.
Malgré mes pressants et déchirants, que dis-je, pressés et déchirés appels à fréquenter mes autres succursales, lors de
ma harangue du 29 décembre, déjà une paille puisque c'était en attendant l'année dernière, j'ai eu vos résultats, les enfants, et franchement, les chiffres viennent de tomber, et ils ne sont pas très encourageants.
Premier de la classe, sans doute du fait de l'abondance de vélos rouillés et grinçants sur les bas-côtés des autoroutes de l'information, dérobés et recyclés par un personnel peu regardant dans des filières à Bakou (capitale de l'Azerbaïdjan)
Là où je sue sang et eau, quelques rares aventuriers de la conscience se risquent à lire parfois un demi-article, puis lâchent l'affaire en route pour aller aux commissions, petites et grosses, parce qu'on a tout mangé au Jour de l'An alors qu'on pensait bien qu'il resterait des restes.
Et là, franchement, y'a pas de mots. Les bras m'en tombent.
Tout un plan media à refaire.
Ma vocation tardive d’écriveur quantique est mise en échec, jour après nuit.
On voudrait m'inciter à écrire des choses que je pourrais regretter par la suite, ou à m’abimer dans une correspondance absurde avec des gens que je n'ai pas pas vus depuis 25 ans, qu'on ne s'y prendrait pas autrement. C'est pourquoi je déclare une grève sans préavis et reconductible
ad vitam de la graphomanie, et le blocage en raffinerie des camions de mots qui étaient prêts à ravitailler l'article en panne et en cale sèches sur
le dernier San Pellegrino.
C'est décidé, je reprends ma guitare sèche, et j'attaque une reprise de
"mon père était tellement de gauche" des Fatals Picards avec un fort accent nazi, ça c'est du facile, ça marche toujours, ils comprendront ce qu'ils perdent en boudant mes saillies de Roi du Gag.
Et puis ça me reposera les doigts, parce que franchement, y'a des fois, c'est comme après un concert de feu mon voisin Totorhead, ça fait du bien quand ça s'arrête.
Si Abou Hamza Al Mouhajer veut me remplacer, qu'il se manifeste. Si ça me gratte, je me produirai dorénavant sur mon blog hyper-secret, genre de peinture à l'huile bien plus beau quoique plus difficile que la peinture à l'eau.
Je reviendrai quand vous serez calmés,
et que les stats de mes blurgs ressembleront à ça :
et mon firewall à ça :
Tempêtes en janvier, t'en chies en février, dit l'almanach du marin breton.
M'en fous, c'est pas tous les jours février.
Cyber-kenavo !
[Edit]
Mwah ha ha !
Je vois que France Télévision fait bien pire que moi,
mais qu'ils s'en font une fierté !
S'affranchir de ses défauts en s'en réclamant,
ça fait au moins 6 mois qu'on me l'avait pas faite !
J'ai hâte de voir la tête de leur projet pour concurrencer Netflix !
Des heures de rire en perspective !
Bonne année à touffes et à toutes !
Houhouhou, je m'en étouffe,
par prayzelorde et fuczefoc !
