J'ai démarré ce blog début février 2009, et j'ai donc fait le tour du compteur. ... et un sacré trou dans la couche de vynile, sans parler de la pile de comics. Incidemment, j'ai enrichi mes connaissances musicales et affiné mes goûts. Mais j'en ferai pas un deuxième. C'est trop chronophage. Il y a aussi des disques que j'aurais été plus inspiré d'acheter plutôt que de les siroter au cul du camion. Si la passion du mélomane tue l'artiste par ablation des ressources non-subventionnées, elle tient plus de l'avidité fatale et narcissique que de l'amour. Bref, je suppose que j'ai encore une bonne marge de progression. Allez en paix.
Au rayon des Dave Mc Kean moins connus, y'a quand même Kent Williams. C'est en découvrant "Blood : a tale" à la fin des années 80 au grenier d'un ami dessinateur de bédés que j'ai compris que la bédé américaine devenait adulte... et c'est quand la bédé américaine devient adulte qu'on convient que regarder des tafioles en collants lycra envoyer des bourre-pifs à d'autres tafioles dits "du côté obscur" en voltigeant entre les buildings, tout ça parce qu'on n'avait pas le droit de lire Strange quand on était petit, c'est pas si nourrissant que ça, et c'est parfois même d'une indigence rare.
Le dernier Funki Porcini est un peu nébuleux, et frappé de minimalisme. Il a troqué sa drum'n'bass ironique pour des balbutiements névrotiques qui me plaisent bien. Il a dû bouffer avec Steve Roach, et ils ont commencé à dessiner des nappes sur la nappe. Mais le dernier Tindersticks est très bien, et très élégant. Sinon, y'a le dernier Jaga jazzist, finalement assez proche de Zappa, période symphonique orchestrale. C'est saoûlant. Et le dernier Method of Defiance, qui n'est rien de tout cela, et bien pire encore. Et la rencontre de Lalo Schifrin et du Marquis de Sade. (Bicarbonoute pour les intimes) Bon, je vais aller faire quelques gammes, ça va me délier les doigts.
Aujourd'hui on ne pourrait plus faire ça. Ou alors ça ne ferait plus rire du tout : ça a sans doute été libérateur en son temps (mais moins que les Alliés en 44 quand même)
C'était au temps où la musique était expérimentale. Mais si la pochette ne vous évoque rien, c'est pas la peine d'insister, ça vous ramènera pas votre jeunesse arty.
Qu'est-ce que je disais à propos de Grant Morrison ? c'est un peu comme dans les X-files, les films de Lynch ou l'art moderne de maintenant, quand il faut le mode d'emploi à côté de l'oeuvre pour s'esbaubir en sachant qu'on a raison de le faire. Ceci dit, rien que le dessin de JHWIII c'est quelque chose...
Tout le mal qu'on peut raisonnablement en penser est là, et s'appliquerait sans doute à une grande partie de la production de Morrison, si l'on omet ses séries mainstream. M'enfin, comme le disait Claire dans ses commentaires à l'article sur The Filth, "un Grant Morrisson qui partirait pas en couilles à la moitié, ce serait pas un vrai Grant Morrisson." Sauf que d'après ce que je peux en comprendre alors que je n'en suis encore qu'à la moitié de l'anglais en 90 leçons, c'est que c'est très confus dès le début. Peut-être qu'il faut apprécier chaque case pour ses qualités intrinsèques, indépendamment de celles qui la prècèdent ou qui la suivent.
A propos de boucle temporellle, depuis mon récent voyage à Stuttgart j'ai fait de gros progrès en allemand. J'ai découvert là-bas un disciple de Gary Larson. Il fait plein de dessins, après il les vend dans des recueils qui s'appellent "Nicht Lustig" ("pas drôle") -Bonjour, je viens réparer votre machine à laver.-Vous êtes en avance !et dans le fond du jardin :-Bonjour, je viens casser votre machine à laver !
En fait c'est le seul que j'ai parviendu à traductionner sur les 10324 dessins sur son site.
l'autre soir j'ai revu Frank Zappa jouer Chunga's Revenge dans feu l'émission Chorus d'Antoine de Caunes qu'on regardait à la télé le dimanche midi en se demandant ce qu'on ferait quand on serait grands, sans savoir qu'alors on serait pris dans une boucle temporelle à rechercher les émissions télé de quand on était petits. C'était bien, mais Zappa c'est comme les cacahouètes, difficile de n'en manger qu'une seule. Enfin, pour ceux dans l'oreille desquels ça rentrait comme dans du beurre : c'était pas les blonds de 1,80 m qui tombaient les filles au lycée qui pouvaient tripper sur Zappa, sachant que même les apprentis guitaristes trouvaient parfois son approche trop techniciste. Moi mon solo de Zappa préféré c'est Rat Tomago, sur Sheik Yerbouti. Rien que sur Youtube j'en ai dénombré quatre versions avant de comprendre que c'était une partie instrumentale de "Torture never stops" qui avait été démembrée. Comme c'est souvent des solos sur une seule tonalité, on a tout loisir d'étudier la gamme sur laquelle il tricote jusqu'à épuisement de l'inspiration, mais il parait qu'il écrivait tout avant. Il n' y a rien de plus pénible que d'être coincé avec un zappaphile qui vous montre ses photos de vacances, sauf s'il a trouvé des vidéos inédites (et qui bien souvent auraient gagné à le rester) sur la toile.
En écoutant Chunga's Revenge, je me suis aussi demandé combien de versions de ce morceau existaient. J'ai trouvé la réponse à cette question fondamentale sur un très bon site consacré à Frank Zappa et voilà le travail. sinon, pour avoir le ventre plat, vous pouvez aller à tahiti heu non haïti.
grace à Greg Burgas je sais ce qu'il faut lire pour ne pas mourir idiot. Bon, avec Hellblazer au moins on est dans du connu. Correspond à un niveau d'anglais et de démonologie moyens.
Je fais pas mal de soins dentaires ce mois-ci, et c'est l'occasion de redécouvrir un court-métrage qui m'avait terrifié il y a 20 ans, beaucoup moins maintenant parce que je vois les ficelles, et qui préfigurait en quelque sorte la nouvelles génération de tortureurs-de-spectateurs-pas-tout-à-fait innocents qui allaient accoucher des Saw, Hostels... et dévoyer un genre mineur qui n'avait pas besoin de ça. Ce vers quoi les films d'horreur tendaient alors, à leur façon pataude : induire une stupéfaction lovecraftienne, Lovecraft étant le maître étalon de la terreur quand on a 17 ans, qui inspirerait la terreur sacrée du Mal (qu'il soit incarné par d'occultes et malfaisantes entités ou des humains peu respectueux des enseignements du bouddhisme), et par contrecoup inclinerait à suivre des rêgles de droiture pour éviter de tomber dans des travers de porc, bien qu'on ne soit jamais à l'abri d'être sur la trajectoire d'un de ces malades mentaux et prétendus génies du mal (la mythification du Mal étant le dommage collatéral le plus affreux de l'aventure) dont les scénaristes facétieux et fatigués sont si friands. Bref, des films moraux. Ce que ne sont plus les films de trouille d'aujourd'hui, partis en live dans la surenchère pour contenter un public adolescent déjà gavé de gore par les jeux vidéo et le journal télé d'hier, et peu sensibles aux admonestations parentales. Pour justifier le caractère éprouvant de ces films quand on les a laissés prendre un ascendant émotionnel sur nous, comme quand on confond pitié et compassion, on dit parfois "oui mais c'est un film sur l'Existence du Mal." Tu parles. J'en apprends plus sur le Mal en lisant les commentaires malintentionnés des démoneaux qui squattent des bloggueurs bien intentionnés (Moréas ou Assouline ) qu'en visionnant des courts-métrages d'épouvante. Les Monty Python auraient donné la pleine mesure du personnage du dentiste, qui ne franchit pas ici la frontière de la cocasserie. Heureusement que je ne suis pas hypocondriaque. Du coup, j'ai beaucoup plus de tendresse pour les films fantastiques qui, partant de la vie quotidienne, osent inventer une poésie plutôt que rebattre les cartes du mauvais sort. C'était une soirée thématique sur le câble ou sur Canal+ il y a 20 ans, c'est les deux films qui m'en sont restés, et le plus excitant dans toute l'affaire ça a été de traquer les films sur internet à partir de souvenirs pas frais et de la tranche de foie de veau d'hier soir au souper.
Ce n'est pas la première fois qu'Haïti est entièrement détruite par un tremblement de terre. Et me rappelant un surprenant article de l'an dernier, je me suis demandé si Giampaolo aurait pu prévoir le coup.
En 1981, Bernard Lavilliers lui-même a prédit que la Californie "sombrerait dans l'azur" un de ces quatre, même sans l'aide de Schwarzenneger, qui finit son mandat en laissant l'Etat en aussi mauvais état que s'il avait participé à Terminator Renaissance au lieu d'en être le gouverneur. Ca va en faire des nouveaux membres sur I am a grave. (anglicisation hasardeuse du titre de mon blog qui proclame ce qu'elle dénonce) C'est pas la première fois non plus que je vois mon fils jouer à Call of Duty 4 (j'avais qu'à pas lui télécharger pour vérifier la fluidité des millions de pixels qui peuplent mon 24 pouces)
Et le fait de casser du Bosniaque Virtuel au Bougnoulistan n'a pas fait de lui le militariste haineux que ç'eut pu, ou dû. Mais du fait de la crise, un de ses potes qui ne trouvait pas de boulot après un BEP électrotechnique et qui en avait marre de geeker chez lui a préféré s'engager dans l'armée de Terre. J'espère qu'ils ne vont pas l'envoyer tout de suite en Afghanistan. Du coup, la couverture du Courrier international de la semaine a des relents d'avant-guerre. Ca serait sympa de créer des jeux vidéos qui conjugueraient les invariants du genre - parcours du combattant, mission périlleuses à l'extrême, et les nouveaux élans de solidarité mondialistes : la misère avec un parpaing sur la gueule est soudain inacceptable aux yeux du monde civilisé, alors que ce pays crevait d'un savant dosage de tous les maux de la terre depuis l'indépendance, voire plus. Le slogan national, c'était au moins "si Dieu existe, j'espère qu'il a une bonne excuse." D'ailleurs, devant les accusations de Pat Robertson (triste enculévangéliste qui ne cherche sans doute qu'à donner du sens aux évènements à partir d'une grille de lecture obsolète, parce que personne ne sympathise avec l'idée d'une causalité aveugle, stupide et impitoyable aux hommes de bonne volonté) Satan s'inscrit en faux, comme le rapporte ce fan d'Aristote et des comics US. Call of Duty 5 Haïti : au lieu de s'éclater au tir subjectif, on arpenterait les villes détruites de l'ile en essayant de sauver le maximum de gens, en grattant les gravats avec sa souris, il faudrait aussi convaincre des paysans abrutis par le ratafia local de prêter leurs tracteurs pour dégager les éboulis, agir vite, négocier avec les malfaiteurs qui se sont enfuis des prisons effondrées pour qu'ils ne rackettent pas les secours, coordonner l'afflux de hordes de journalistes et le chaos des ONG...
J'ai découvert par accident trois blogs de comics US en VO à rafraichissement incessant (les comics en VO c'est aussi charmant que les chansons des Beatles avant de comprendre vraiment l'anglais chanté : on comble les trous de compréhension par son imagination, et c'est souvent mieux qu'une traduction)
J'ai été un peu déçu par la vétusté de l'appareil idéologique déployé par Avatar ; quelle débauche technologique (à l'image + dans les lunettes 3D donc au final dans ta tête) pour dénoncer le déséquilibre spirituel des sociétés trop technologiques ! Dire que j'en suis stupéfait serait excessif. (1) Mais au moins, dans La forêt d'émeraude, les sauvages n'étaient pas en plastoc, affublés d'une culture-patchwork qui emprunte ses images à ces peuples premiers décimés par les ancêtres du réalisateur. Le problème étant alors d'entrer en empathie avec un ersatz de bons sauvages, au demeurant fort sympathiques, mais au goût chimique très prononcé. J'étais là à me dire "mais enfin, ne boude pas ton plaisir", et l'instant d'après je me suis dit qu'il aurait d'abord fallu que j'en éprouve. Et là, c'est le drame : mes critiques préférés dansent avec les poules et se dandinent sur l'air du "virtuel qui vient au secours du réel". Autant prétendre que les milliers d'Haïtiens décédés cette nuit cherchent désespérément l'adresse de "je suis une tombe". Heureusement, la veille j'avais vu une nipponerie très stimulante. Moi qui n'attendais rien des japonais, et surtout pas d'être ému par leur cinéma. Ce film provenait du Studio 4°C dont j'avais déjà vu Mind Game, qui m'avait complètement scotché.
(1) un ami m'écrivait récemment à propos d'autre chose : " Toutes ces merveilleuses inventions ont ceci de commun (au sens fort) de nous entretenir dans notre illusion : tout peut continuer à l'identique puisque les progrès de la technologie résolvent les problèmes posés par les progrès de la technologie. (...) Finalement, tout se passe comme si, au cœur de notre pensée, agissait un moteur qui est celui de notre destin, le destin d'une petite bande de grecs en jupette, sur l'agora d'une cité provinciale, qui commencent à tenir un discours d'un nouveau genre. 2500 ans plus tard, ce discours a parcouru un chemin extraordinaire. Son efficace a transformé l'homme et le monde au delà de tous les rêves de ses fondateurs. Jamais nous n'avons disposé de tels moyens pour nous nourrir, nous soigner, pour démultiplier notre force de travail à travers des énergies surpuissantes, pour nous protéger des catastrophes, pour communiquer, pour développer nos connaissances, percer les mystère de la matière, retrouver les chemins oubliés de l'histoire, nous déplacer à l'autre bout de la planète voire plus loin, faire des images, inventer des sons, nous divertir. Comment renoncer à cette prodigieuse efficacité ?"
Impromptue et ascétique, la rencontre du leader de Porcupine Tree et de Vidna Obmana, le Steve Roach belge :
http://in-the-mouth-of-madness.blogspot.com/2009/12/continuum-2005-volume-1.html et http://in-the-mouth-of-madness.blogspot.com/2009/12/continuum-2007-continuum-2.html
effectivement, à côté, Steve Roach c'est les Gipsy Kings ;-)
il manquait à l'appel de mon petit tumulus sonique : l'album de l'âge d'or de la période Barclay. Par ailleurs j'ai découvert sur sa bio que son vrai nom c'était Ouillon ! (faut pas nous prendre pour des ...)
J'avais trouvé ce disque sur le blog Jazz Rock Fusion Guitar avant son pléonastique et big crunchesque auto-effondrement. Maintenant que me voici menacé à tout instant du même sort, réjouissons-nous sur ces reprises endiablées des tcha-tchas d'hier qui feront peut-être les succès dansants de demain ! On pouvait craindre le pire : en matière de covers, les thuriféraires des groupes des années 70 nous ont habitués au grotesque (Pink Floyd), au tragique (Pink Floyd) voire au regret d'avoir eu un jour des oreilles (Pink Floyd) Là, que nenni ! c'est assez agréable. Pour ceux qui sont déjà adeptes du Mahavishnu, évidemment. Y'a deux cédés, et c'est en 320. Et y'a pas que du Mahavishnu, mais aussi des reprises de trucs de Mc Laughlin tout seul; la virtuosité écrème sans doute les gougnafiers qui voudraient copier le maitre, et c'est un rare exemple de nivellement par le haut.
Pour les notes de pochette, voyez avec mes associés.
On va encore me reprocher de ne penser qu'au passé et de casser du zombie gratuitement.
C'est vrai qu'hier soir j'ai regardé Dead and Buried et Stand by me, où abondent les spectres, sinon les cadavres. L'un aborde crûment le problème de dissonance cognitive chez les zombies, l'autre évoque sans ambages la fin de l'enfance. Mais c'est que j'ai un blog spécialisé, moi : sur Je suis une tombe, on ne perd pas son temps en fredaines et fanfreluches avant le coup de sifflet final. Pour passer un moment aussi sépulcral que revival d'une certaine presse alternative : http://www.dodgemlogic.com/
le magazine underground d'Alan Moore ! car je viens de survivre à l'intégrale de Promethea en V.O., lecture d'une inanité titanesque, dans la mesure où Moore parvient à faire passer l'importance d'acquérir un petit bagage en spiritualité pour l'après-vie qui semble très peuplée d'entités diverses et de mondes innombrables, tout en dégoutant à jamais le néophyte moyen des symboles et du symbolisme. Par ailleurs, j'ai dégoté une version craquée de Comic Book Lover pour lire les bédés au format .cbr et .cbz sur Mac sans avoir le petit logo qui s'affiche en bas à gauche quand on n'a pas la licence. Que ma joie 2 meure.
autoportrait de Richard Corben, qui sentant la fin proche, se décide enfin à bosser pour de bon.
Emission écoutée et appréciée sur France Culture avant de subir une intervention sous anesthésie générale (pour me mettre dans le mood) Non seulement j'ai pas fait de Near Death Experience (Expérience de Mort Imminente en français mais ça fait moins branchouille) ce coup-là mais en plus j'aimerais bien me rappeler à qui j'ai prêté mon exemplaire de la Source Noire de Van Eersel que j'ai racheté l'an dernier sur Amazon. Merci France Culture ! pour une fois que c'est pas les animateurs de la station qui semblent en état de coma dépassé... Et n'oublions pas que la vraie question c'est pas d'avoir peur de la mort, mais de la vie.
Moondrive, fusion du manga et de Mutafukaz (la bédé française qui va être produite par les japs !)
Issu de l'omnibus (je ne savais pas que ça s'appelait comme ça, et ça m'évoque surtout une séquence de mon ami Totoro) et très inégal Genius Party, Moondrive est un court métrage aussi hallucinant que ses petits camarades, mais en plus, très réussi !- j'ai cru y déceler la patte d'un européen, mais il semble que ce soit une de ces damnées faces de citron qui se soit laissée contaminer par la culture franco-belge ; bon, il y a bien des frantsouzes qui se font empapaouter par les tibétains, hein... Du Studio 4°C, on regardera über alles Mind Game et Amer Béton, psychédéliques, oniriques et pour tout dire grantmorrissoniens. Par contre, "le manchot mélomane" de Nicholas de Crécy, annoncé comme le seul apport non-jap à Genius Party, semble faire partie de ces films qu'on n'oublie jamais parce qu'ils n'existent que colportés par la web-rumeur, modernes avatars de l'arlésienne.
Autre oubli scandaleux de ce sépulcre, (c'est pas parce que je suis mort que je vais fermer ma gueule) l'opus très pop de ce groupe au parcours exemplaire - punkitude alambiquée, rédemption pop, puis silence assourdissant suite à dissolution dans la stratosphère des Meilleurs Absents - aussi magnifiques et intouchables que s'ils étaient morts dans le crash du premier épisode de Lost, avec tous ces scénaristes impuissants du ciboulot, merci d'avance. En France, les membres d'XTC ont inspiré et produit le meilleur de Luis Trio, à savoir leur album "L'homme aux mille vies". Et je n'ai pas trouvé d'encodage correct de Nonsuch dans les estaminets faciles d'accès, dont acte.
Avec une économie de moyens qui 30 ans plus tard force toujours le respect, ces boches issus de la mouvance new wave ont poussé leur petite chansonnette tristouille, à la fois dépressive et sarcastique, sur trois notes de farfisa et une caisse claire. Alors que les teutons n'étaient connus que pour l'invention de la bière et les groupes pénibles de métal lourd, les 3 membres du Trio (ach ach) connurent avec leurs minimalistes ritournelles un succès planétaire, fredonnant leur constat terrifiant du désarroi occidental sur de petites mélopées entêtantes et décomplexées ("Ich lieb dich nicht du liebst mich nicht, Da da da", punaise c'est dur à taper) Un peu comme si le Godard première manière avait vendu sa caméra contre un micro pour des comptines acides et existentialistes, mais tout cela ne vous sera accessible qu'à condition d'entraver un peu la langue de Goethe (niveau débutants, quand même) L'autre jour j'ai voulu réécouter l'album original, qui est resté affreusement collusionné dans le réduit de mon esprit à des amourettes déglinguées et cendreuses, et pas moyen de remettre la main dessus sur le web, qui n'en offrait que d'infâmes remixes. Heureusement, il y a quelques années à Stuttgart un mien ami m'avait recraché le vynile vintage sur 2 galettes qu'il me gravait à la main avec son casque à pointe et sur lesquelles il restait de la place, un Raoul Petite et un Zebda. Quand de ceux-là il ne restera rien, on fredonnera toujours Da da da d'un air idiot et compassé. Ne me restait plus qu'à tronçonner et renommer les fichiers, armés de soundtrack pro, de l'érudition de Discogs et de la légendaire patience de ma moitié quand j'ai dit que j'allais faire du repassage un samedi matin. Un mot encore sur l'adjectif minimaliste, qui pour moi désigne inconsciemment des artistes qui auraient les moyens d'écrire des symphonies mais réduisent tout à feu doux jusqu'à obtenir des bonsaïs de chansons, c'est un terme un peu impropre car ici on sent bien que l'ambition ne va guère plus loin que les trois accords jetés en vrac dans la cire chaude. J'ai titré l'article "La fin de tous les disques de rock" parce que c'est grâce à celui-ci que j'ai compris qu'il était vain d'enjoliver ma vie intérieure des dérisoires enluminures que les petits bougnats de la musique anglo-saxonne me proposaient. Grâce à Trio, on voyait l'os, et il n'était plus temps de tergiverser.
J'ai l'estomac solide, et d'habitude j'aime bien Corben, mais là c'est too moche : ignorant tout du travail de Garth Ennis, je me suis dit que c'était l'occasion de mourir moins con, mais le Punisher semble un triste avatar non-parodique de Chuck Norris, et cette ultime épopée le voit parcourir une Terre agonisante, cracher à la gueule de son dernier frère, tout Judas qu'il fût, massacrer les derniers nantis terrés dans le dernier abri anti-atomique et finalement mourir des suites de ses blessures en regrettant son lointain passé à un arrêt de bus. Ah ça, pour spoiler les nazeries on est là. Un abîme dispensable, donc.
